Poesias


	8ª QUADRA - SETEMBRO DE 2003
O COMBATE Autor: Luiz Lopes de Souza Intérprete: Paulo Ricardo dos Santos Amadrinhador: Rodrigo Cavalheiro Um sol solene e longínquo se fez lume da ribalta no palco do barbarismo... ... uma bandeira de guerra tremulava em vivas cores, nos olhos abrasadores dos bravos da mesma terra...! Peleavam, pelo instinto de gladiadores terrunhos que, às vezes sequer sabiam, a razão por que peleavam e a razão porque morriam...! Ocultos na fúria cega uma horda em levantina, espreitava o inimigo ansiando a carnificina, qual famulento animal forjando a gula felina no fio da garra cerval...! Ao retumbarem clarins em sonatas legendárias, é como se o céu e a terra submergissem no abismo de procelas milenárias, indefensos ao terror de carrancas sanguinárias...! Se chocam iras ingentes de ciclones oponentes em nefastas colisões, como gigantes das trevas urgindo o furor das guerras na matraca dos trovões...! ... lanças ágeis enristadas...! ... pernas férreas estribadas atufando loucamente na voragem do embate...! ... em cargas bruscas de ferros espadanam as adagas carniceiras e atrozes, que são frias e mortais em mãos carrascas e algozes...! ... esquivam corpos e fletes, se dispersam..., se aglomeram num duelo horripilante de carnes, ossos e aço! ... no revide convulsivo de sangrento fanatismo, morrem mártires de si num utópico heroísmo! ... em volto a brados, gemidos, degolados, esvaídos, cresce o ódioinextinguível e o instinto animalesco com sede horrenda de sangue e insana veemência, de um genocídio de guapos nas coxilhas da querência..! A tarde como em pesar calando o clamor das turbas, deixou que caísse o pano no palco do barbarismo... O sol se pôs de vagar com seu lume rutilante, dando um remoto sombreado sobre o combate distante, onde ainda os indomáveis no auge da rebeldia, peleavam por atavismo e morriam por valentia! Perdida sobre a coxilha entremeada aos jazentes, uma bandeira em farrapos tremulava numa lança prestes a ir com o vento. Já não espargia cores... num voluntário tributo como a noite se fez negra... - A Pampa estava de luto!!! UM VIOLINO EM SIBEMOL Autor:Pedro Darci de Oliveira Intérprete: Joel Capeletti Amadrinhador: Violão - Henrique Scholz Violino: Igor de Macedo Na ruazinha do meu bairro Quase em frente a minha casa, As lembranças criavam asas Quando um violino tocava, Porque de manso embalava Sonhos que não voltam mais, Momentos angelicais, Que minha alma guardava. Era um remanso na águas, Mas eu viajava com elas, Como um barco solto às velas Com medo do sol se pôr. Me postava ao criador Porque a graça recebida, Era a suprema guarida Do mundo de um sonhador. As notas eram melancólicas, Suaves, tristes, muito calmas, Armonizavam minha alma Num acalanto divino. O vento assobiava fino Em seu cantar de improviso, Colocando o paraíso Dentro daquele violino. Me parecia um chamado, Vindo talvez... de outro mundo, Que transformava os segundos... Em tempos de eternidade. Aquela estranha ansiedade Era meu próprio arrebol, E o canto de um rouxinol Me traduzia.... “Saudade”. O musico, era um moço, De sorriso refinado, Qual um nobre em seu reinado... Com traços vivos no olhar... Quando se põe a tocar Em seu trono sobre rodas, É como quem dita a moda... Fazendo o mundo cantar. Bailam as folhas no vento As borboletas festejam Os grilos todos solfejam A partitura de um hino. E o moço do violino Mareja o olhar celeste Quando a brisa o reveste Num sorriso de menino Não nascera diferente Foi guri igual aos outros, Montava o lombo dos potros Na euforia de vencer... Rodou...e sem mesmo saber... Perdeu bem mais que a carreira. Hoje na sua cadeira Busca forças pra viver. Talvez não sirva de exemplo Porque a vida é mesquinha, E a dobra de sua espinha Foi uma esperança rompida. Mas Deus é pai e age certo E este era o seu destino, Nas azas deste violino Buscar razões para vida. “Só Deus é um espirito puro”. Os homens são imperfeitos... É torto o lado direito Na fisga de um anzol... Mais lindo que o Por do sol É um sentimento profundo... De paz... Fluido do mundo... “Num violino em Si Bemol”. A MOÇA DOS OLHOS BRANCOS Autor: Carlos Omar Villela Gomes Intérprete - Anderson T. Cardoso Amadrinhador: Geraldo Trindade Não sei se vem de longe este desejo Que me faz navegar tantos mates... Um beijo doce transborda No manto azul dos meus sonhos, Onde palpitam luzeiros, pequeninos, delicados, Que bordam esse semblante nestes meus olhos cansados, Nestes meus olhos perdidos no encanto dos seus Jaraus. Não sei se vem de longe esta ternura Que é pele e brisa acarinhando a vida... Acarinhando nossa despedida Juntinho a uma porteira solitária Que emoldura a frente do seu lar. Da porteira ela acenava, linda, Plena de sonhos e consolações ... Vestido simples de moça do campo, Sorriso simples de moça do campo E a paz mais pura nos seus olhos brancos, Nuvens macias, onde habitam anjos E as esperanças do meu coração. Seus olhos não alcançam luas, Mas são luar em minhas noites mornas... Não alcançam aves que revoam céus Mas são os céus onde o amor revoa... Brancos, seus olhos são fundões de pampa Onde o verde não ousou chegar. Da porteira, desafia o mundo, Que lhe nega a vista, que lhe nega o céu... Encontra o canto de um sabiá faceiro, O mugir do gado, um relincho ao longe De um potrinho guapo, que recém nasceu. Moça de olhos brancos, dos meus sonhos alvos, Quando chego pleno de violão e entrega, Sente minhas canções, que vem falar de amor. Sente a mão do vento deslizar no rosto, E fazer dançar o seu vestido novo Que adora tanto, mas nem sabe a cor... Percebo então, num instante, no seu sorriso de aurora, Nos seus gestos silenciosos de doçura e algodão... Percebo em cada palavra de quem convive com as sombras, Com as trevas que se ocultam atrás dos seus olhos brancos, Que a vida é benção divina e que nas voltas do mundo Pra quem tem luzes na alma não existe escuridão. Meu peito vira galope nos rumos da benquerença... Vou buscar uma porteira, onde uma moça faceira, Cheia de sonho e de vida, por certo está a me esperar; Ouvirá logo de longe, uma coplita saudosa... Levo um amor, que se curva aos pés da “flor” mais formosa, E este botão de rosa, bem da cor do seu olhar!! MONÓLOGO DO PEÃO SOLITO Autor: Vaine Darde Intérprete: Dorval Delgado Dias Amadrinhador: Paulo Melão O dia se foi mais cedo E a noite chegou na tarde. Sem pôr-do-sol, na campanha, Apenas escureceu... E um temporal redomão Se veio fazendo alarde, Batendo bombo nas nuvens Num desnorteado escarcéu. Eu, já de mate cevado, Fechei um baio dos buenos E, sozinho no galpão, Sem temer qualquer perigo, Fiquei cismando comigo Nesse momento infinito Que torna homem pequeno. La puxa! E veio do Norte Um aguaceiro turuna Riscando adagas de fogo, Desebainhando punhais, Com raios rasgando rumos, Timbrando sangas noturnas , Sangrando a quincha tapera Com goteiras musicais. E eu, comigo, em silêncio, Olhos voltados pra dentro, Proseando palavras mudas Pra enganar a solidão. É assim que me agüento... Pois pior que todo vento É uma chuva de saudade Que me invade o coração. Bato um tição macanudo, Dou uma encilhada no mate E rolo a palha entre os dedos Pra municiar outro pito. A solidão redomona Vem povoar o meu aparte Iluminando a lembrança Com um par de olhos bonitos. Que china linda e malvada Que há muito se fez ausente Pra buscar num mundo alheio O que o campo não lhe deu. Dessas que vão e que ficam... E fingem estar chegando Quando estão dizendo adeus. Nunca mais dormi no catre, Vim me arranchar no galpão. Pois mesmo o homem mais qüera Se ajoelha e cai vencido Com a solidão de tapera Morando no coração. ( E um vento triste, lá fora, vai dedilhando milonga nas folhas das casuarinas) Que potro maula, algum dia, Me causou tanto desgosto? Não recordo alguma tropa Que me fosse tão sofrida... Eis que uma prenda franzina, Trazendo aurora nas crinas E os olhos cheios de céu, Me abandona no sol posto, Depois de me dar o gosto Dos lábio doces de mel. Quando o amor vai embora Nada mais nos dá alento; A gente vive por fora Mas fica morto por dentro. - E o pampa não espera Por esses males de amor, Não nos dispensa da lida: Há cercas a remendar, Há potros pra quebrar queixo, Há que semear primaveras. Pois a vida segue em frente E não há lugar no campo Para quem se desespera... E, bueno...Vou preparar as esporas Que amanhecer não demora E um malacara me espera... E se tratando de doma A fraqueza não me toma, Monto o potro que vier. Só uma coisa não se explica: Como é que um homem se achica Pelo amor de uma mulher? (E um vento triste, lá fora, vai dedilhando milonga nas folhas das casuarinas.) A pior das solidões É essa que o amor impõe, A mais sofrida e tamanha. Pois nada inspira mais dó Do que um peão vivendo só Nos canfundós da campanha. Eu me canso de mim mesmo, De ficar proseando a esmo, Mas tenho vivido assim... Com essa china atrevida Que se soltou pela vida Porém, me prendeu em mim. Meus olhos de andar no campo Se acendem de pirilampos Se uma esperança me chega... E sonho em rever a lua, Passeando na pele nua, No corpo dessa galega. Em um tímido arrebol Surge uma nesga de sol Por entre as nuvens vencidas. E percebo que a tristeza Não é maior que a beleza De qualquer resto de vida... Agora o canto do galo Diz pra encilhar o cavalo Porque o dia já vem. E hora de ir pra lida E seguir tocando a vida Com a sorte que a gente tem. Quando nada nos socorre A gente pensa que morre Mas vive cheio de dor. E, embora a dor seja infinda, Mesmo a chinoca mais linda Não mata um taura de amor! Almas Antigas Autor: Joarez Fialho Intérprete: Carlos Aurélio Weber Amadrinhador: Fernando Graciola Quando o ventito afiado farfalhar As folhas do umbu guardião. . . Quando o ronco sonoro do mate novo Ecoar neste chão. . . Quando o pingo ruano Escarcear inquieto pedindo ração. . . Eu encharco a alma com a fumaça Branda do fogo de chão! Ah! . . . guerreiros antigos. . . Que vieram de longe chegando no agora, Com gastas esporas e sonhos desnudos De tanto “pelear”. Nesse andejar de léguas compridas E, incuráveis feridas, herdadas da vida Que se arrancharam cingidas Na tela do olhar! Aquela gana louca de sofrenar o mundo. . . De manear o tempo! Aqueles pensamentos chucros araganos Que gavionam mentes já não são os mesmos. Viraram pilungos de rédeas ao chão! Até o coração tropeça mil vezes Nos tacurus do mundo. Mas, a alarifaça vida nos engambela, Fazendo cismar que tudo sabemos, Que tudo podemos além da ilusão! Então surge o, não, castrando a razão Embuçalando o sim. É o começo do fim mas, nunca pra mim, Que nasci peão! Porém, a alma antiga, não se aquebranta Aos tirões do laço. Fraquejam os braços e, os olhos nublados, afagam distâncias. No peito as ânsias sesteiam dormidas quais cinzas sem brasas e, Vergam as asas dos seus pensamentos, Voejando querências. . . Ainda brilham teus olhos claros alumbrando meu mundo . . . Tão azuis profundos quais esses Céus de outono que se derramaram. Que nos emponcharam pelos tempos largos. . . De um amor fecundo! Por certo oriundo dum querer maior Que os tempos abençoaram. . . Ah! . . . almas antigas dos homens de antanho E barbas de algodão. Que envergam nas mãos os mates lavados Das ervas caunas. As tardes lubunas são tristes molduras Pintadas no pago. . . Sem esses “índios vagos” que cismam afagos Dum tempo ilusão. Essas almas centauras que ainda gavionam Por campos alhures. . . São quais as fagulhas das brasas rubras Dos cernes de angicos. Que lumiarão infinitos em tempos proscritos Cruzando em tropel Pra um dia nos céus renascerem estrelas Esculpidas por DEUS. CONCLUSÕES DE UM DECIMISTA SOLITÁRIO Autor: Adão Bernardes Intérprete: Jadir Oliveira Amadrinhador: José Ronaldo Halfen Solidão é se sentir, rodeado de ninguém é não ter quem querer bem por quem ficar ou partir é não ter pra quem sorrir não ter a quem dar bom dia levar a vida vazia não tendo a quem dar conselho e só sorrir ao espelho, fingindo ter alegria. Solidão é cevar mate, pra matear consigo mesmo largar pensamento a esmo quando a saudade nos bate travar no peito um combate com a alma estraçalhada sentir que é madrugada que está clareando o dia a cambona está vazia e a erva está lavada. Solidão é dialogar sem ter interlocutor na conversa contrapor responder e perguntar é ouvir sem escutar é retornar sem ter ido é falar sem ser ouvido no mais completo abandono é adormecer sem sono e acordar sem ter dormido. É se perder numa busca buscando o que não perdeu é adentrar no seu eu onde a lembrança se ofusca numa tentativa brusca de libertar-se do passado sentindo o gosto salgado que o olhar trás na vertente e abraçar um ser ausente com a solidão ao seu lado. É sair na multidão e procurar companhia pra ver se a melancolia se muda do coração e descobrir no entanto que fechou-se o paraíso e quem tentava um sorriso voltou enxugando pranto. Ter na memória o momento em que viveu mais feliz ver que secou a raiz da bonança do alento e brotou o sofrimento da profundeza da cova que a saudade em desova matou o verde que tinha igual a erva daninha arruinando a safra nova. Mas também um solitário busca força na desgraça enrijecendo a carcaça muda seu próprio cenário se entrinchera no calvário numa coragem medonha une amor-próprio, vergonha sofrendo porém sereno descobre o contra veneno pra tudo quanto é peçonha. O amargor da tristeza ensina a alma ser dura deixa a consciência madura e o coração com destreza age com mais esperteza já vou! passa a ser “espero” talvez, no lugar de quero! Não se anseia se algo tarda e aprende a baixar a guarda só quando o amor é sincero. É uma xucra academia na formação do vivente só aprova o competente que possuir teimosia porque a solidão judia magoa, fere, maltrata, nos golpeia com chibata nos mantém enclausurado inerte, roto, acabado mas porém matar não mata Quem já venceu esta etapa com certeza teve fibra e agora se equilibra com a alma muito mais guapa já é um ponto no mapa já vive por si somente não depende de parente de parceria ou mulher e se nem a morte o quiser pode ficar pra semente. PRANTO DO ARROIO À LAVADEIRA Autor: Guilherme Collares Intérprete:Patrocínio Vaz Ávila Amadrinhador: Guilherme Collares A correnteza é a lágrima que choram, as pedras mouras do porto das lavadeiras... Murmuram, os salsos tristes, os salmos de outras saudades que, o tempo, fundiu ao pó... Na branca espuma viajeira foram levadas – pra sempre – as penas da lavadeira... ... nesta constância do arroio, de sempre andar e ser só... Maria encontrou o arroio desde muito tenra idade... O arroio encontrou Maria bem antes dela o achar... ...e uma vida companheira de um encontrar-se no outro, passou... sem ninguém notar... Um em som e movimento... ... o outro em canto e lavar... O arroio, como um amigo que sabe escutar calado, foi parceiro de alegrias... ... amparo nas agonias... ... fraterno pra todo mal... Chorou junto com Maria, levando soluço e lágrima fundidos no seu caudal... E como um terno maestro da orquestra da natureza, que escreve as notas na pauta de um pentagrama de areias, também cantou com Maria... ... no vento que agita os salsos ... no doce bico dos pássaros... ... na estridência das cigarras... ... no entrechoque das cachoeiras... E soube ser testemunha do romance que nasceu, quando Maria bateu a vida na roupa suja de um tal Maneco Rodrigues - um domador de mão cheia! - E o mesmo arroio andarilho fez-se canção de ninar... ... e berço os galhos do salso... ... pra’os filhos da lavadeira... E a vida – como o arroio – no seu eterno passar... ... refletiu a espuma branca dos cabelos de Maria no leito claro do rio... E um rosto – cheio de rugas – adquiriu semelhança à erosão das barrancas castigadas pelo estio... E quando um dia, Maria, deixou de vir ao arroio, manifestou-se a agonia, de um sofrimento incontido, em quem cansou de calar... Nesta constância de arroio, de sempre andar e ser só, o arroio pede a palavra, pois necessita falar: - Onde andará a lavadeira que, durante tanto tempo, sofreu e cantou comigo?... ... lamenta, triste e soturno, à suprema onipotência... - Eu sou o espelho de muitos, mas os olhos de Maria eram espelhos pra mim... ... se ela calava... eu calava... ... se cantava.... eu respondia... ... por onde andarás, Maria, que não te descubro o fim?... - O pobre salso – coitado – por ter mais choro que o nome, de tanto chorar, morreu!... ... resistiu a muita enchentee outras obras do destino...... mas, na perda da Maria,também, ele, se perdeu... - Por onde andarás, Maria, que era tão triste como eu? - Não levo mais tuas lágrimas, fundidas ao meu caudal... ... não mais acompanho as notas que soltavas, rumo ao pó... ... sigo, triste, este caminho que me resguarda o destino... ... nesta constância de arroio, de sempre andar... e ser só... Osório - Marquês de Herval Autor; Moisés Silveira de Menezes Intérprete: Wilson Júnior Araújo Amadrinhador: Paulo Melão Quando o sol se esparge em raios sobre coxilhas e plainos vozes antigas renascem pelas encostas dos cerros pelos trevais das ladeiras. A pampa se adorna inteira cantos rebrotam, ressurgem pelos setembros do pago. O Rio Grande se levanta retumbam cascos, tambores formam fletes, cavaleiros sob um sol primaveril. Aqueles que Garibaldi alcunhou por temerários, homens de cargas e encargos cavalgam sonhos de crinas alados em quatro patas. Vêm de longe, muito longe das folhas vivas da história sobre corcéis tormentosos, que levaram a geografia para além dos alambrados extravasando limites para o deleite dos poetas. Entre a serra e o mar bravio, estreita faixa de terra forjada aos golpes dos ventos, Conceição do Arroio, berço, daquele que fez história ao fragor dos bate-cascos. Ergueu-se diante da pampa uma lenda de à cavalo. O destino abriu caminhos para o moço ainda tenente, lança em riste, espada em punho, galgar postos e honrarias sobraçando um pala “gaucho”. Escaramuças no Prata, lides gaúchas na estância, pela mão sábia do pai, a escola xucra da pampa formadora de guerreiros. Bem ao estilo de Anibal de Alexandre o Macedônio, o lendário Manuel Luis fez do cavalo seu trono, do campo largo um reinado, fulgindo nos intermédios lampejos de trovador. Humaitá, Passo da Pátria, sob o troar dos canhões, terra, fogo, chumbo, sangue, a morte bombeando solta, vem por bala ou por espada, às vezes ponta de lança, um mar horrendo,convulso, no coração da batalha. Osório, estrela maior, ensina ao mundo ser fácil, pala ao ombro, bem pra trás , comandar homens libertos. O gênio então aparece na tarde de Tuiuti arte, coragem, exemplo fulgura em meio ao combate. Pelo dom da ubiqüidade, se faz ver em toda parte , sobranceiro comandante sob um sombrero chileno. Com proteção de Minerva e Marte o deus das batalhas vai abraçar-se à vitória, beirando a boca da noite. Por isso nesses setembros quando a pampa se engalana, farfalha a seda dos palas, tremulam lenços, bandeiras, colorindo as avenidas. Manuel Luis, parece então, à frente dos “de à cavalo “ redivivo em luz e glória. O Rio Grande se perfila sob clarins e galopes, sorrisos pelas janelas e campos se abrindo em flor. RAZONANDO EM LA HORA DEL MATE Autor: Moisés Silveira de Menezes Intérprete: Valdemar Camargo Amadrinhador: Fernando Graciolla Cando la pampa se duerme entre zambas y vidalas que viven en los ocultos del alma y de la guitarra, callado, me pongo a pensar... voy andando,voy andando por caminos y senderos. Alguen que viene buscando desde tempranas memorias por misterios y silencios que son los hijos del tiempo sembrados en la inmensidad. Un mate amargo, una pausa, una mirada alrededor... insistente,una coplita que al olvido se escapó tamborilla en los oidos y habita en el pensamiento templada de campo y río. Viene de lejos recuerdos, lejana, si muy lejana, herencia de un tiempo lindo... las canciones de mi madre, milongas del viejo abuelo. el tiempo ya no se cansa de siempre ir y venir y el silencio es un misterio que el hombre nunca entendió. Hay silencio en toda parte, en el murmullo del río en la voz clara del viento, un salmo de canto largo tartamudeando en las ramas... pero, a vezes no lo siente cuando la quietud impera. El río es un caminante tambien un largo camino, un relicario de imagen que habita en lo más profundo y vive por las orillas. Una canción murmullante que de andar ya no se olvida. Sonido de água en las piedras, de la brisa en las ramajes... por supuesto tiene quejas de quien sin saber escuchar, tambien no habla con ello. Y en las noches aquellas que nadie sabe explicar ni el hombre ni el poeta, el río no corre, ni habla, el viento, entonce, ni escucha... el rancho es un monumento de piedra y de soledad. Fue la guitarra al olvido y toda la pampa, toda se calla desnuda y desierta... hasta que Dios aparezca entre los rayos del sol. Y cuando en el plenilúnio a dondequiera que vaya luciernágas, luna, estrellas... la noche es grande en luces y hasta parece que Dios está paseando en la tierra. El rio es un compañero, que sabe hablar y escuchar. Un pajaro migratório con melodias y hablares silencios de muchas luces y amores por las orillas. Todas las noches oscuras el campo y tambien el río, sombras....sombras...nada más sin sonidos sin murmullos, ni siquiera un lucerito por lejano y olvidado... solamente una gran sombra. La mano de Dios, parece, bajando un manto en la pampa para que todo adormezca em la paz y en el silencio DE RUMO E SONHOS DOS QUE ANDAM LONGE Autor:Guilherme Collares Intérprete: Francisco Azambuja Amadrinhador: Guilherme Collares E foi assim que deixei meu pago: semeando sonhos pra colher saudades… …levando ausências de taperas nos olhos e silêncios de furnas guardados em mim… Nos grotões da alma de quem anda longe, os rumos perderam seu valor real… …as léguas do ontem são tênues lampejos refletindo dores num duro amanhã… E os sonhos que nascem envoltos em ânsias, transformam distâncias no pago querido; e o trote inconstante e sem rumo do tempo faz pausa na marcha…parece que para… …nos muitos instantes de recuerdos vivos… …que a lonjura do meu chão semeou a cuidado na terra lavrada dos meus sentimentos… E quinchei dentro d’alma um rancho de esperas… - santa-fé e torrão que me trouxe um destino - …mesclando o rumo de um andar sem tino num pensamento que restou refeito… O tempo…no rancho transformou tapera… Do sonho…restou somente uma nova quimera… …contrabandeando saudades pelas fronteiras do peito… Só quem não anda não sabe o que a distância do pago, de mal, lhe pode fazer: …caminhando pela vida…”Boleadeira sem manicla!” …as léguas ensinam rumos… demarcam dores… …gastam bastos e caronas… cansam fletes… …desmancham sonhos… …dos que vencem as distâncias enganando as próprias ânsias pra tentar não mais sofrer. E o pensamento de quem anda longe… …Ah!…o pensamento… …como a florzita de trevo que abre na primavera - tão pura e simples…singela… …tal é o exemplo que explico… O pensamento semeia o ouvido de berros de terneirada de chiqueiro …na mangueira - de manhã cedo - esperando pra mamar… Da festa em latidos da cachorrada de campo …esperando o pessoal pra camperear… Dos ringidos de basto e carona… …convidando a mente a não pensar em mais nada… Um longo ronco de mate amadrinhando solito as conversas de galpão, os chiados da cambona …estalar de fogo grande num cerne de coronilha …dos que aquecem mais a alma que propriamente a ossamenta… O pensamento deslumbra os olhos com sóis vermelhos nascendo …coloreando uma alvorada… Um tapete verde - em campo - de primavera enflorada… Uma flor de corticeira sangrando um céu azulado… …que uma manhã de setembro perpetua em luz e cor num dos tantos retratos que guardo na alma… E a estrela Boieira vem de ponteiro da gadaria da tropa de estrelas da noite… …co’a égua madrinha das Três-Marias batendo cincerro… …e os tambeiros do Cruzeiro de sinuelo… O pensamento relembra o gosto do pão-de-forno - das avozinhas campeiras - …sovados à mão e postos no forno por alguma pá antiga… …daquelas feitas por algum negro velho… …do tempo da escravatura… O pão feito a fogo e carinho… …que já não existe mais… …como o forno e a pá… …muito menos as avós… E a dura lida de tropear recuerdos revive o ontem que se acaba em nós… …como inútil transição que somos do que era antes…pra um amanhã… …que virá após? E o pensamento revive… …a changa bagual de correr rumos, que já não é mais conquistadora dos meus anseios, os quais me foram legados…passados… …e guardados em mim. …através dos gens dos muitos gaúchos-centauros que formaram o que sou… Os que cortaram o Continente de São Pedro - afiando adagas e aquecendo o cano das garruchas - …no tempo em que a força do braço e os pingos buenos eram a riqueza maior dos gaúchos de lei… …dos quais viemos…razão do que somos… …dízimo que herdamos… …ensinamento a passar adiante… E a sina de andar longe se denota num vil caminho de ásperas mazelas… …ao coração taciturno do que deixou seu pago… …sorvendo os dissabores da saudade… - a cada dia…cada hora…cada instante - …cevados num amargo de tristezas… E de tão longe…retomo a estrada… …rumos de mim mesmo…rastros que deixei… …às vistas do pago que tento encontrar… …colhendo saudades dos sonhos semeados… …taperas nos olhos…recuerdos guardados… …lampejos de um ontem… …que vivo a buscar. INÍCIO DA PÁGINA