Poesias


	9ª QUADRA - SETEMBRO DE 2004
A MARGEM DA VIDA DE UM TROPEIRO Autor: Cristiano Ferreira Pereira Intérprete: Cristiano Ferreira Pereira - Amadrinhador: Luiz Cardoso Tropeiro das noites curtas... na ronda das tropas grandes. Orelhano... de qualquer sorte. Mas... Assinalado pelo destino, com as forquilhas da lida e... as palmatórias da vida. Era um desses índios calados, ensimesmados, mas de alma doce e prosa mansa. Hijo de la Banda Oriental, Dom Nicácio Cardozo desde piazito se fez tropeiro, sovando bastos pelos interiores da pampa grande, cruzando trilhas, corredores sem fim... levando tropas que não eram suas com o zelo de que o fossem. De riso largo... - ainda novo - foi bom ponteiro, guiando tropas com precisão. Era dele, também, a vez de chegar antes nas pousadas, juntar lenha... fazer fogo... recostar cambonas e preparar o amargo. Vez por outra, ainda lhe tocava a carneada. Já maduro - capataz de tropa - povoou os cuentos da peonada e se fez lenda entre tantos pelo cuidado e dedicação a seu ofício, como que o fossem entalhados... no cerne. O seu: “- Era boi!... Era boi!...” se estendia pelo campo, encontrando o horizonte, de contraponto ao sopro do vento e duetando... ...com a ponte-suela do freio do seu preparo antigo. Um aba larga cobrindo a longa melena negra, sombreando seus traços de ameríndio, o campomar sempre pronto para guapear tormentas, uma coqueiro de botar respeito, um par de esporas com detalhes de allá, o doze braças - de agüentar qualquer tirão - um tirador com flecos e, qual bandeira, ruflando ao vento, o colorado por sobre o peito ...eram os trastes deste qüera. Montava um flete picaço, estrela luzindo à testa... ...também um baio de tiro. Dois pingos florões da pampa, dois tronos pra um Monarca! Nos pêlos... a noite e o dia ...num simbolismo terrunho da lida que não folgava! Sempre fechava um crioulo - bem despacito - antes de voltar pra ronda, como parte de um ritual. Picava o fumo e antevia... a lida que se seguia. E - por certo – lembrando de algum cambicho, mostrava o largo sorriso ...no brilho terno do olhar. Bandeava uma tropa como poucos - maestro de rara sabedoria - orquestrava os movimentos da tropa... dos companheiros... e até os da cuscada! Mas... num dia em que o vento norte - agourento - tropeava nuvens, e o rebanho branqueava o pano na costa de mato na curva de um corredor, com um laço forte num sobre-lombo certeiro... ...a morte - “unha-de-gato” - sacou o taura do lombo do seu picaço!... Sim... ficou ali, num repente... Hoje... capatazeia as nuvens na tropa de alguma chuva, deixando o sorriso largo nos recuerdos de quem o viu, um rastro de bom parceiro e, n’algum cambicho... um vazio. Tem horas em que o vento parece que traz o som do seu: “-Era boi!... Era boi!...” “-Eraaaaaaaa...” É certo... Dom Nicácio não monta mais um picaço, nem o baio pêlo do dia... Emponchado de poesia, é lenda em roda de mate e estrela luzindo à testa das noites aqui do sul! CAMPEIRA MULHER Autor: Egiselda Brum Charão Intérprete: Egiselda Brum Charão - Amadrinhador: Paulo José D. Pires Feito as filhas de Tupã fui trazida pelos ventos. Sou a mulher pioneira, sou peona galponeira, seiva da estirpe campeira. Cresci dormindo ao relento desta terra abagualada. Fui sinuelo pela estrada, demarquei novas fronteiras. Ao giro dos cata-ventos, vi surgir a raça nova para as horas do futuro. Em louvor a esta terra, fui grito dos esquecidos em dias de desalentos. Nas tristes noites de calma, brotavam, do subconsciente, velhas rezas avoengas sofrenadas dentro d’alma. Também fui mescla de sangue da pura cepa caudilha e no estertor farroupilha fui amparo das trincheiras forjando a estampa guerreira timbrada ao sol curunilha. Fui molde da fibra altaneira levando no peito a bandeira dos entreveros de guerra. Me temperei nas invernias, suportei brabos mandados. Nas inquietas calmarias - ao retinir das esporas - fui as prosas galponeiras no lusco-fusco da aurora. No chimarrão, à tardinha, amarguei a solidão. Num fado imaginário fui esteio para as casas - tapera no coração - E nas contas do rosário rezei as dores sofridas, chorei misérias sentidas na dura faina da vida. Meu suor foi vertente rasa em dolente singeleza. Andei minguando asperezas pelos confins do rincão e trago a face marcada pelo sulco das tristezas, - como coxilhas lavradas ao sol-a-sol do meu chão. Tranquei meu rumo solita, levando o pago nos tentos. Ao calor do fogo votivo semeei o sangue nativo da nova raça aflorada: - numa tristeza pungente do barbarismo primitivo. - Vivendo em muitas eras, fui saudade nas esperas, entre arado, gado e fogão, plantando novas quimeras pra uma nova geração. Fui mulher guapa, na essência e na alvorada do pampa me transformei em querência pela força das minhas mãos ! GUARITA Autor: Carlos Omar Vilela Gomes Intérprete: Loresone Barbosa - Amadrinhador: Valdir Verona Como chegou, ninguém sabe, Ninguém viu nem se importou... Apenas passos cansados E um silêncio que restou. Mira longe, pisa perto, Sente o destino nas mãos... Anseios de céu aberto Pulsando no coração. Os pés se firmam no morro, A alma tenta voar... Os sonhos pedem socorro Beijando a boca do mar. Não houve mais os tormentos E o mundo dizendo não... Escuta apenas o vento E o som da rebentação Os olhos enxergam longe, Além do bem e do mal... Buscando um tempo perdido No templo do litoral. De cima a vida é mais vida, Mas também pode não ser... Num momento aos pés bem firmes, No outro, quem vai saber? Seus olhos buscam o céu Nos olhos claros do mar... Quantos segredos nunca revelados, Quantas paixões e temporais humanos... E quantas cruzes foram carregadas Na “via crucis” do passar dos anos. Tantas peleias, tantas despedias, Tantas histórias que não vai contar... Quantos lamentos vertem desses olhos Que hoje se perdem na amplidão do mar. Os barcos recortam o horizonte, Parecem que são anjos pequeninos..O mar é um véu de paz neste momento Chamando pra cumprir o seu destino. As ondas batem fortes pelas pedras, O sal das lágrimas desaba do penhasco... E encontra o sal de quem, embora cristalino, Está prestes a ser feito carrasco. A torre alta é um altar de sacrifício Pra quem, agora, quer se dar ao precipício Como se fosse dar as mãos ao criador. Que ironia! Pois quem busca esta saída E por ter dores abre mão da própria vida Leva consigo a dor mais triste pra onde for. A guarita hoje é o palco dessas dores... Um teatro sem platéia ou refletores Num monólogo calado pelo ator. De onde vem tanta mágoa? Porque se turva a visão? Porque buscar pelas águas Alento pra o coração? Porque desistiu de tudo? Porque cansou de lutar? Porque procurar o céu Nos olhos claros do mar? Talvez seja porque o céu É só um espelho do mar. ORIGENS Autor: Nenito Sarturi Intérprete - Pedro Júnior da Fontoura Amadrinhador: Valdir Verona Eu poderia ter nascido longe, do outro lado do vasto oceano, nas savanas da África Central, no tórrido deserto do Saara ou nos confins do Continente Austral. Ter vindo ao mundo na terra dos monges... Lá no Tibet, na China, na Mongólia, num lindo dia do Leste europeu, sob a brisa de um Mar Egeu ou nas Planícies de uma Patagônia. Talvez pudesse ser acalentado entre as begônias da Mesopotâmia. Talvez pudesse ter crescido livre na amplidão dos Montes Apalaches, ser um pagé em uma tribo apache, ser um cacique entre os Astecas, ou ser um príncipe na Ilha de Creta. Porém não foi nesses lugares todos que tive a graça de enxergar o sol... Foi num lugar aonde o arrebol é mais intenso do que nos demais, foi nesses campos mais meridionais, num catre simples, junto aos pajonais deste Brasil, que nos ufana tanto... Foi neste canto, onde o desencanto não tem mais força do que a nossa fé, onde um igual pode ser o que é, sem falsos lumes e luzeiros tolos. É um lugar abençoado e livre, é uma Querência que, por graça, tive pra dar alento ao meu primeiro choro. É um pedaço do Brasil Sulino que, por capricho do Jesus Menino, deu-me à luz e me acolheu em coro. É aqui que achei a minha companheira, é aqui que vivo e que criei raiz, é aqui que eu tento amar e ser feliz, é aqui que crio os filhos para o mundo. É aqui que nutro o amor mais profundo pelos amigos, que adornam a vida e que, um dia, irão me dar guarida quando eu me for para não mais voltar. Eu poderia ter nascido longe, às margens quentes de um Rio Ganges, entre as geladas terras da Sibéria, sob os silentes montes do Himalaia ou nas áridas estepes da Nigéria. Eu poderia ter virado gente no deserto do Atacama, com seu tédio ou nos confins da grande Cordilheira, às margens tristes do Danúbio Azul, junto aos conflitos da África do Sul, em meio às guerras do Oriente Médio. Porém o Grande Arquiteto do Universo quis que eu nascesse, pronto para o verso, neste torrão que tanto amo e canto... Quis que eu brotasse, como por encanto, num pastiçal de trevos e flexilhas, sentindo o aroma das coxilhas da Pampa gaucha, sem patrão nem doma... Onde o Minuano, por bagual, reclama com uivos fortes seu melhor quinhão. Onde cultuamos a seiva mais pura, onde podemos buscar nossas curas, nos abraçarmos com toda a ternura e onde posso te chamar de irmão. Eu poderia ter nascido longe, Lá nas Rochosas dos americanos, nos ricos castelos dos romanos ou entre os nobres da era feudal. Eu poderia ser condecorado tal qual um conde, após ter voltado de uma Cruzada do “bem” contra o “mal”. Talvez pudesse ter sido aleitado em berço de ouro, ou ser um soldado das hostes bravas de um Gengis Kam. Talvez pudesse ter sido ungido por sacerdotes do antigo Egito, ou ser um líder, sem baixar a crista, ser um guerreiro, ao qual bastasse um grito, pra ser seguido na maior conquista. Eu poderia ter nascido longe, em qualquer canto do nosso planeta, pois quem escolhe qual será o gameta que vai gerar a nossa frágil vida? Qual o lugar desta terra sofrida, e tantas quantas razões escondidas Regem as rédeas do nosso destino? Mas foi aqui que, com respeito à raça, foi neste chão que Deus me deu a graça de me encontrar, qual um torcaz que passa, reconhecendo as plagas de onde vim... É aqui que sonho em construir meu mundo, é aqui que eu quero me plantar bem fundo quando chegar a hora do meu fim. PORQUE RAZÕES NASCEM OS VERSOS Autor: Sebastião Teixeira Correa Intérprete: Carlos Aurélio Weber Amadrinhador: Fernando Graciola As rimas xucras dos versos, se retesam na garganta Quando canta um pajador; E o poema toma forma, quando a expressão da poesia Vibra em igual sintonia, com a alma do criador Quando o lenho da guitarra se achega ao peito do guasca, E o timbrado das seis cordas Parece brotar das veias, na extremidade dos dedos; Corre um tremor pela espinha e se prolonga nos nervos, Batendo o frio da coragem, sobre a quentura dos medos Assim nasce cada verso, Quando a sensibilidade aflora nos sentimentos; E a cada gota de rima que o poeta da à luz, Todo verso se traduz na aura desse momento Por isso, às vezes, a dor que os versos tristes refletem; Ou, sentimentos de amor, que plasmam no coração Quando as paixões nos boleiam. Outras vezes é o protesto, marcado por injustiças, Ou mesmo, histórias sangrentas quando dois bravos peleiam Eu já cantei o amor, Quando, na aurora dos anos, senti o gosto dos lábios E o calor terno do corpo da prenda linda e trigueira; Meus versos tinham o frescor da brisa calma da tarde, E o perfume mais suave das flores da pitangueira E já cantei toda a dor de quem sofre pela ausência, Quando a china bate as asas, deixando o rancho vazio; A solidão toma conta, o inverno desce e se acampa, E o coração sente frio Cantei a saga campeira Daqueles que desfraldaram a bandeira das batalhas, Pra honrar o solo gaúcho, com fibra, garra e entono; Que do lombo dos cavalos lançaram gritos de guerra Pra mostrar que a nossa terra era pátria e tinha dono! Cantei o êxodo do campo ao ver vazios na invernada, E a porteira escancarada, por onde as tropas de gente Foram passando, silentes, prá buscar novas searas, Chorando triste aos horrores Ao longo dos corredores, onde a dor se faz presente Cantei a amarga saudade do campeiro, na cidade, Cevando as ervas caúnas no degredo das favelas, Montando potros de sonhos, lançando armadas já tortas, Em chifres de rezes mortas, pelos bretes das ruelas Cantei o triste gemido do campo virgem, rasgado Pela fúria de um arado puxado pelo trator, Dos ervais nobres, nativos, que se tornaram cativos, Morrendo pelas clareiras, Porque nas mãos tarefeiras só há golpes de desamor. Cantei a paz que existia nos verões e primaveras, Quando o viço nas taperas surgia só com o sereno, A ternura das abelhas buscando o néctar puro, Pra fazer o mel escuro das flores do sarraceno E ao pé do fogo-de-chão, pelas noites dos Bivaques, Entoei, junto aos que cantam, meus poemas de esperança De que um dia a igualdade e a justiça que queremos, Encontrá-las ainda iremos num sorriso de criança Em Quadras de Sesmarias, cantei o verde dos campos Que sobraram nos porongos quando se seva algum mate, E as lanças ensarilhadas à espera de outros guapos Com sentimentos Farrapos, pra impeçar novo combate Campeei rimas de diamante, Pra desafiar a dureza, e escrever sobre a aspereza Do aço da Pedra Moura, meus versos de amor e paz; E hei de compor mil poemas, pra cantar todas minhas penas, Juntando aos versos dos outos, Pois versos são como potros, que não se deixam domar Se algum dia, um dos meus versos for encontrá-lo, meu parceiro, Te peço que, por primeiro, lhe mostre hospitalidade, Pois cada verso é um pedaço desta emoção que me inspira, E, de diamante ou safira, cada letra e cada verso Tem dimensões de universo, pra rimar com liberdade Então, parceiro, estas rimas, retesadas na garganta, Hão de ecoar, quando cantas, nos sem-fins dos cafundós, Pra que o xucrismo dos versos despertem nas clarinadas Escramuças de potradas, brotando pátrias em nós!!! QUANDO UM PÁSSARO DEIXA O NINHO Autor: Loresone Barbosa Intérprete:Liliana Cardoso - Amadrinhador: Airton Pimentel Hoje; meus olhos órfãos de lágrimas Desprenderam-se do eterno outono Desprezaram horizontes largos, Despiram-se de dor e madrugadas E em fim sepultaram mágoas A sete palmos do sonho. Pois a estrada é um descaminho Pra quem andando sozinho Reponta um fio de esperanças, Que já ganharam distâncias, Que já migraram do ninho. Infundada é a dor da saudade Que sempre esbarra na tarde, Que não se sabe onde pulsa, Faz que se cala – soluça – Faz que dispara – me invade – A minha vida é assim: Pessoa que passam por mim, Olhos que enxergam não vêem Divinas preces pra alguém Que desprezou nosso fim. Agora; é reinventar a vida, Redescobrir o caminho, Vestir coração e alma Co’a sobra do teu carinho E enrigecer de ternura O meu amor que figura Num palco que tão sozinho. Pois não importa o que passa A vida segue a seu gosto, Sempre amanhece no posto, Só minha aurora é sombria, Preciso acordar no peito O sol que brilha discreto Na escuridão do meu dia. Dia que fora tão lindo!... - mais claro que a lua inteira – pleno de luz quimeras, onde habitaram teus olhos mais belos que a estrela d’alva, mais ternos que a primavera!... ainda vejo teu sorriso quando recorro a janela querendo te ver chegar, mesmo sabendo que as asas que te levaram das casas desprenderam meu rumo, esvaziaram meu sonho e já não sabem voltar. Neste peito desusado Onde o amor não envelhece, Cuido da plole que cresce Sem descobrir teus afagos, Me recomponho em silêncio, Disfarço a dor da saudade, Que sempre chega nas tardes Sem me trazer teu abraço. Que o tempo pinte o meu rosto Algum resto de sorriso, Que a brevidade da vida Me ensine recomeçar, Que siga batendo forte Meu coração egoísta Que não divide a visita Da solidão que me invade. Não digo que será fácil Pra recompor nosso ninho, Se falta lua em meu céu Sobram injenuos sorrisos Pra clarear meu caminho, Pois quem nasceu pra voar Não pinta rastros no chão, O meu pássaro partiu; Abriu as asas voou Repartiu tudo que sou Mas deixou-me os passarinhos!... RAPSÓDIAS PARA UM SENHOR DE BARCAS E RIOS Autor: Moisés Silveira de Menezes Intérprete: Andréa Weber - Amadrinhador: Fernando Graciola O rio, santuário andante Fascina, atrai e trai Espírito em movimento Vivenda de vida e morte Um mundo, um mundo em si Une, divide, divino Por vezes calmo, sereno Por outras se atira rude Extravasando as barrancas Na prazerosa volúpia De fecundar as planícies Para as lavouras de arroz Fora bem mais que um irmão, Do rio, fizera um amigo Sabia como ninguém Pesqueiros, vaus e peraus Monge de rumos e remos Tinha tino, tinha dom De entender os mistérios Das vogas e grumatãs No seu diário mister De buscar por guavirovas Pitangas e guabijús. Entendia quando e porque O verdor da mataria Se revestia de adornos Ao mutar das estações E o florir das corticeiras Quebrava a monotonia Das cores e dos perfumes, Festim de flores e frutas Pra gurizada ribeira... Invasão nos fins de tarde Pra pendurar em caniços A prata dos lambaris. Barqueiro, sábio, profeta Transitava ao natural Pelos caminhos costeiros Segredos de mato e rio, Rude ciência primitiva De observar ao redor. O vento empurrando o rio Águas girando moinhos Moinhos rodando rodas Rodas movendo a vida Nesse estranho labirinto Entre o viver e as visões. No barro, princípio e fim, Pesado e lerdo monjolo, O tempo sempre a rodar Lentamente seus ponteiros Girando ao sabor do vento, Bordara entalhes perenes. Buscara sempre a consciência Da relação homem – tempo, Sabia um mundo à montante Um outro no rio abaixo Distância... rio se esgueirando Saudade... a curva do rio. Vira diluir-se al longe Amores em desencanto Ilusões de melhor vida Campeiros em retirada. Muitos sonhos viu voltar Desandando derrotados, Deserdados desamados, Outros, sumiram, se foram... Estradas também são rios Travessia, caminhada Invisível Aqueronte Por onde a vida navega. Certo dia, hora incerta Brotou do meio da bruma Quase fantasmas silhueta Barco e barqueiro esperados. Aquele que cruzou muitos Compreendeu a horas grande... Cruzaria o rio de sempre Agora por derradeiro, Pois, temprano percebera Remo firme, rumo certo... O rio é filho do tempo O homem está de passagem. ROMANCE DO DOMADOR Autor: Colmar Pereira Duarte Intérprete: Valdemar Camargo - Amadrinhador: Henrique Schol Foi domador, como tantos, mas domava como poucos. Do berço trouxera a sina de ginete e “saidor”; porquê ginete se nasce - o demais, a vida ensina. Nunca deixou balda ou manha num cavalo que domasse. E, embora até gostasse que o potro escondendo o rastro chairasse a língua no pasto; ou que procurasse um jeito de se bolcar velhaqueando, para sair caminhando, sem o soltar do cabresto - jamais procurou pretexto para exibir sua destreza. Pois, sabia com certeza que o que é bom já nasce feito! E costumava amansar com cuidado e com paciência - que nisso está toda a ciência dessa arte que é domar. Tironeava com o jeito de quem conhece o que faz - pois não é puxar demais que deixa um bagual “sujeito”! Sempre andava bem montado, em carreirada ou rodeio, e mostrava orgulho nisso. Tinha pingo pra um passeio, tinha pingo pra um serviço. Índio sério e caprichoso para as pilchas e os aperos; Alegre, bom companheiro - sempre, em qualquer circunstância- sabia dar importância ao menor dos compromissos. Tinha a sorte linda e mansa, até que a vida, passando, cambiou seu rumo, chamando com cincerros de esperança. Então se alçou, a ave migratória. Deixou os pagos, pra mudar a história, com o destino apresilhado aos tentos. Seu pala branco, obedecendo os ventos, foi prolongando aquela despedida; insinuando nesse adeus, tão lento, que se afastava para toda a vida. O coração por sinuelo- apartou-se de seu chão. Como tantos, de outros pelos, que até em buçais de cabelo cabresteiam a ilusão! Foi sofrenando a saudade das potreadas lá de fora e se habituou, sem demora, aos costumes da cidade. Tirou dos pés as esporas, não montou mais a cavalo. E, já no primeiro pealo que o agarrou sem dinheiro, foi despilchando os aperos que, com orgulho, luzira. E até parece mentira que esse taura dos arreios, que foi touro nos rodeios, respeitado na querência, se enredasse na cidade, lonqueando necessidade pra retovar a experiência. E quando era chegada a primavera - a passarada toda em cantoria, entoando um hino de louvor ao dia, como a cantar o encanto de viver- exilado em seu rancho. Voltava, então em sonhos, a querência. Cruzando o pampa imenso em florescência, abria rumos, pisoteando orvalho. Respondendo, outra vez, como um soldado, ao clarim de alvorada do trabalho. Via- ferido a cascos e arado- sangrar fartura o pago, à sua gente, nas cargas dos rodeios de seu gado, nas trincheiras da terra e da semente! Num desses momentos sentiu, sem querer, que um “duro de queixo” podia chorar. Num brilho crescente de alvorescer, as lágrimas quentes nasciam a tremer, vertidas mansitas de seu coração. Qual gotas de orvalho a rolar, cristalinas, correndo... estacando na ponta das folhas... pendendo, luzindo... pingando no chão... Contam no pago, que no outro dia uma silhueta avultava ao longe, contra o clarão da aurora que surgia. Era outra vez, a ave migratória que despertara com a primavera; Retornava ao rincão que Deus lhe dera e que nunca apartara da memória. Ia curando, já no esquecimento, as feridas do próprio coração. Apenas guardaria na lembrança, Para o resto da vida, esta lição; Aprendera nos bretes do arrabalde que o que nasce com alma de campeiro - como a calhandra- canta em liberdade, mas- por gaúcho nomais- no cativeiro vai definhando... e morre de saudade! ROMANDE DO PICAÇO ESTRELA Autor:Guilherme Collares Intérprete: Patrocínio Vaz Ávila - Amadrinhador: Guilherme Collares - Que Deus maldiga a memória do índio Pampa bandido que matou o meu cavalo!... ... rumina Sargento Antonio - cavalaria gaúcha - engatilhando a garrucha de uma vida que se esvai... - Que Deus maldiga a memória do índio Pampa bandido que matou o meu picaço!... ... e matou a própria fome co’a carne do meu pingaço nos chacos do Paraguai. Até recordo do dia, no acampamento em Corrientes - e já faz quase três anos - que chegou a cavalhada do tal de Venâncio Flores - o caudilho do Uruguai: Nem encerraro a manada e eu já tinha cobiçado aquele picaço estrela... ... com brilhos de pontezuela fulgurando no olhar. Eu lacei no manguerão!... Eu mesmo sentei as garra!... Ele queria uma farra e eu agüentei o repuxo!... Pois todo potro velhaco dá um cavalo de respeito pros arreio de um gaúcho! - E agora?... Sem meu cavalo?!... O que é que vai ser de mim? Des’que acampamo por perto da tropa dos argentino, co’aqueles índio bandido - e já vai pra mais de mês - que eu passo as noite de em claro co’a soga do meu picaço na mão – que é pra não dar vez! - E na noite de anteontem eu me dormi e, pra sorte, a soga se me escapou e a mi’a desgraça se fez! Campeei e, no outro dia, já achei o estrago feito: A buchada... as pata... os resto - faltava até a cabeça! - do meu picaço mentado... ... que foi sangrado e carneado, e foi assado e comido como se fosse uma rês! - La pucha!... Que banditismo, malvadeza e judiaria que um encontra pela frente! - Comer carne de cavalo, não mal comparando, é o mesmo que comer carne de gente! E quanta andança fizemo!... E quanta lança trançamo!... A nossa carga era um dano na infantaria inimiga! E o General – há quem diga – comparando a nossa sorte: - Que o meu picaço era um forte e eu – um anjo da morte – lanceando vida por vida! Dei queixa pra’o General do sumiço do cavalo... Nada podiam fazer!... E des’que entremo no Chaco e morreu a cavalhada!... - Um gaúcho sem cavalo é mais uma sepultura plantada longe do pago que viu a gente nascer! - E agora?... Sem meu cavalo?!... O que é que vai ser de mim? Um tiro corta o espaço... ... assombrando a noite grande do acampamento aliado nos ermos do Paraguai... E encontram Sargento Antonio - cavalaria gaúcha - com a cabeça caída e um fio de sangue a jorrar... Nos olhos o mesmo vítreo cristalino e luminoso daquele picaço estrela ... com brilhos de pontezuela fulgurando no olhar. SOB UM DESERTO DO SUL Autor: Vaine Darde Intérprete: Antonio Barbosa - Amadrinhador: Lucio Yanel O que direi de nossa estirpe Para os que, um dia, Nos buscarem na história? Para os homens do futuro, Que, à margem de um rio extinto, Escavarem nas areias, Desse deserto indefensável Que agora principia? O que direi aos arqueólogos do amanhã Que quiserem decifrar nossa vivência Entre as cinzas de um fogo de chão E objetos carcomidos Do antigo cotidiano De um galpão desenterrado? A ciência lhes dirá Que o ermo estéril onde pisam Já foi campo ao sul da América, Que sobre o solo de areias escaldantes Outrora os rebanhos prosperaram, Outrora as lavouras se expandiram Sob a égide de um povo Que alicerçou o seu domínio Sobre o lombo do cavalo. O que direi a esses homens Quando ao tempo indagarem: - Mas o que eles fizeram? - Direi que uma estirpe de guerreiros, Entre o rebanho e a lavoura, Tanto cultivou a ambição Que enlouqueceu pela ganância... E no desvario de mais colheita, E mais colheita e mais colheita, Esqueceu-se do futuro... Direi que envenenamos: primeiro a terra, Depois os açudes, e as sangas, e os rios, e o mar? Direi que tanto exploramos os campos Até que a pampa estéril se vingasse Com vazio e solidão? Que a próspera cultura eqüina dos gaúchos Feneceu pelo descaso, Pela sede desvairada de progresso. Ou direi que, outra vez, O fator humano foi a causa Da tragédia da paisagem? Talvez esses homens do futuro, Um dia, encontrem, em suas buscas, Um livro de Caetano Braun, Uma guitarra de Yanel, E não entendam que um povo Provido de tal sensibilidade Fosse, também, capaz De tal violência com o campo. Com certeza, quando os séculos acumularem Camadas e mais camadas de areia sobre a pampa E o deserto reclamar sua posse sobre o sul, Em alguma escavação os restos de um galpão Falarão, por nós, aos que vierem, Dirão de nós toda a verdade Nos tonéis de inseticida... Nas latas de herbicida... Nos laços... Nas esporas... Nas armas... E, até, os nossos ossos falarão por nós... Eu direi, apenas, nos meus versos Que fomos também contaminados Pelo mal do nosso tempo. Por essa força natural da evolução Que passou despercebida aos nossos olhos Até que os recursos naturais se exaurissem E, nem com os milagres da ciência, Nem com máquinas poderosas Conseguimos reparar todo mal que cometemos. Direi apenas que, apesar de pastoris, Que apesar dos poemas e milongas, E de todo romantismo das bailantas, Nós também fomos perversos E cultivando nossos sonhos Destruímos nossa casa... Que, assumindo a herança De bárbaros invasores, Contribuímos para o fim. Tomara que, um dia, O futuro não nos negue Um lugar em seus museus! SOBEJOS DE UM ANDARENGO Autor: Luiz Lopes de Souza Intérprete: Valter Vieira Ribeiro - Amadrinhador: Antonio Wilmar de Moura Seu peito também tapera... Sua alma também ruína... Da estância, vagos sobejos Na palidez da retina... Do rancho o último esteio Pendido a favor do vento, Qual um guardião alquebrado Rondando a fúria do tempo... Na quinta que foi jardim, Horto de esmero capricho, Se lastravam urtigas, Guanxumas e carrapichos. A roseira já morrente Com seu mister de mimosa, Ofertava aos algozes A sua última rosa... A erva de passarinho Parasitou o seu trono, Na copada centenária Do avoengo cinamomo... Na lagoa da canhada, Uma garça cismarenta Reflete suas mágoas Se espalhando ao revés... Por onde as lerdas traíras Desconhecendo anzóis Brincavam com aguapés... A tronqueira de coronilha E as pedras da cercania, Na longa saga da espera, Já peleavam vacilantes Contra a interpérie das eras... Os entes queridos... Sim... estavam todos ali...! Numa campa decadente Desprovida de vigília, Adornada pelo pasto E flores de maçanilha... Foi por eles que partiu...! Um dia já sem ninguém Saiu a esmo, errante... Mas o tempo que é mutante, Sulcou vergas em seu rosto E jogou neve de agosto Em sua melena de andante... Por isso hoje voltou... Voltou pra entregar ao pago Seu corpo judiado e só, Queria morrer alí... Pelo seu chão diluído Em leiva terra e pó... ...nessa noite morreria, certamente... a tapera se fez silente na ressonância escura, o grito do urutau forjou ecos na lonjura, preludiando a despedida num dueto de amargura... ...e começou a morrer, lentamente... com a sombra madrugueira, com o lufar do sereno, com o piscar da boieira... morria feliz por estar ali! Olhando o céu da querência... Onde a lua tristemente Chorava orvalho dourado entre as brumas do poente... ... e morreu... quando já amanhecia e, no vazio se ouvia o arpejo manso do vento, o lume grande da aurora mangueava a última estrela no ermo do firmamento... sequer um berro de touro... sequer um tropel de potro sequer marulho de arroio... ...só silêncio na tapera... INÍCIO DA PÁGINA