1-OLHARES
DA ALMA
Autores:Francisco Carneiro Neto – José
Mauro Ribeiro Nardes
Declamador: Priscilla Alves Colchete
Amadrinhador: Djonata Faquini (Violão) e Luidhi Moro Muller
(Gaita Botoneira)
Quando
a alma se escancara e abre as porteiras do ontem,
Meu olhar busca horizontes pelos rumos que imagino,
Sigo no cabresto do tino, rememorando paisagens,
E relembro as imagens que eu olhei quando menino.
Quando olho vejo os campos, se não olho eu vejo igual,
Pois meu olhar, afinal, não vê só coisas reais,
São paisagens imortais que emolduram meus olhares,
Meu olhar busca os pilares d’aquilo que não vê
mais.
E neste olhar ilusório, onde enxergo o meu rincão,
Vejo um rancho e um galpão, uma família e a peonada,
A ganância desregrada, com “olhares de cifrão”,
E um projeto em formação, sem olhar ou previr nada.
Hoje estou desorientado, olho e não acho o meu rumo,
Picaram a corda do fumo, o charque nem é charqueado,
O mate está “adocicado”, a “canha”
já não é pura,
O benzimento já não cura e ganância não
é pecado.
Olho longe e não encontro a tropilha sobre o pasto,
Já não vejo alguém no basto e no selim já
nem falo!
Transformaram o cavalo em potência de motores,
Nesta troca de valores, o “pealador” levou um “pealo”.
Meu olhar corta as planuras, campeando reminiscências,
Dá oh de casa em ausências, nem mesmo as almas respondem,
Procura e não acha aonde tá o rancho em que criado,
Como abrigar meu passado se até as taperas se escondem?
Quem viu o Rio Grande antigo, bem de perto como eu vi,
Fica olhando por aí, sem entender tais preceitos,
Pois se deram o direito de arrancar nossas raízes,
E plantar novas matrizes, sem rever velhos conceitos.
E no reponte da saudade, vou ruminando esperanças,
Hoje só restam lembranças, pois olhando já
não vejo,
Imaginando eu revejo meu pago como era,
Há um rincão sem tapera, no olhar do meu desejo.
2-
DÉCIMA PARA OS OLHOS DA ALMA
Autor: Henrique Fernandes
Declamador: Jadir Oliveira
Amadrinhador: Leonardo Charrua
Se
meus versos imperfeitos
Se aperfeiçoarem nos netos
Neste terrunho dialeto
Carregarás o meu jeito...
Aí sim, serás perfeito,
Pois trarás na sua essência
A xucra voz da querência
Que canta um povo de glória
Preservando sua história
Nos pessuelos da consciência...
É
muito mais que um dever
Pois temos o compromisso,
De não sermos submissos
Aos delírios do poder...
Pois cada qual é um ser
Com perfeições e defeitos
Mas nem por isso é direito
Tacharmos o que é legado
Nem que as marcas do passado
Façam injustiça a seus feitos...
Qual
aço que perde o fio
De uma faca de valor
Assim que vejo o amor
Pelo que se construiu...
Encanto que se esvaiu
De algum quadro do passado
Pelo tempo amarelado
Foi nublando as retinas
Pois as cores cristalinas
Trazem seu brilho apagado...
E
se as cores perdem luz
Talvez pelo jeito franco
Tudo fica preto e branco
Nem mesmo o ouro reluz...
No sentido que conduz
Não conta se é fraco ou forte.
Quando depende da sorte
De nada vale destreza
É um ciclo da natureza
A travessia da morte...
Mas
não me sinto atingido
Por coisas vindas do ontem,
Deixo que os ventos repontem
Cada momento vivido
Não sou daqueles fingidos
Se me vejo sem saída
Busco na fé a guarida
Nas “percisão”de campeiro
Pois nela habita um candeeiro
“Alumbrando” a minha vida.
Feito a estiagem pra um rio
Sem força pra correnteza
Que não perde sua beleza
Mesmo nas garras do estio
Ou quando se achega o frio
Nas sanguitas corredeiras
As flores guapas costeiras
Por terem raízes fundas
Encontram terras fecundas
Jardinando as barranqueiras.
Neste
ciclo natural
De renascer todo dia...
Uns em forma de poesia
Numa rima desigual,
Outros, sobrenatural
Renascem em forma de vento
Trazendo seu sentimento
Por isso que eu acredito
Cada destino é escrito,
Bem antes do nascimento.
Porém,
nem tudo é eterno,
Na verdade, quase nada...
Somos pagina virada
De uma folha de caderno...
E mesmo quando no inverno
O canto do rouxinol,
Adoça a luz do arrebol
Qual brasa que nos aquece
Só quem persiste que merece
Ter o seu lugar ao sol...
Buscando
dentro de mim
Meu verdadeiro caminho
Decifrando o pergaminho
Vasto de pasto e capim...
Pois é do campo que vim
E pro campo hei de voltar
Meu doce e terno lugar
Onde Gaúcho me fiz,
Onde busco na raiz
Largas asas pra voar
Brotei
e cresci poesia
No canto dos ancestrais,
Com timbres de avós e pais
Me fiz canto e melodia.
No ritual de cada dia
Arando e semeando a terra,
Olfateando primaveras
Pela magia do grão
Pra semente virar pão
Na mesa de quem espera...
3-
A VISITA
Autor: Guilherme Suman
Declamador: Guilherme e Thiago Suman
Amadrinhador: Diogo Barcellos (piano) e Priscila Smaniotto (cello)
Uma
visita silenciosa
Adentrou o meu jazigo;
Com olhos de quem quer prosa
Deparou-se, então, comigo.
---Diga
lá, quem és, vivente?!
A pergunta lhe foi feita.
----Sou quem, quase sempre,
É recebida com desfeita.
---Por
que chegas nesta hora,
No rasgão de um segundo?
---Se, é justamente agora
Que achei meu próprio mundo?!
Dois
olhos de puro fel,
Poucos amigos, por certo...
Não deu nome, só um papel,
Um embrulho já aberto!
Ao
olhar, estarrecido,
Tocou sinistra, meu ombro.
---Já há muito tens vivido,
Não me olhes com assombro.
Largou
o papel sobre a mesa
E disse: ---Meu bom homem,
Olhe cá pra ter certeza
Se este é seu sobrenome.
Assenti
num movimento
Sem nem mesmo ter reflexo.
Que adianta sofrimentos,
Quando tudo perde o nexo?
Nem
tempo pra despedida?
Pra um bilhete, sequer?
Pra deixar, nesta partida,
Um testamento qualquer?
---És
filho do nada, olhe,
Não amas, não tens casório.
Nem ao menos tem a prole
Pra chorar em teu velório
---Sem
amigos, sem irmãos,
Não tens nem adversário...
Assopraste a solidão,
Em todos aniversários!
---E
quantas ceias, criança,
Comeste em lágrima e dor?!
---Queres deixar uma herança
Pra quem mesmo, senhor?
Ao
fazer assim as contas
Da vida que não vivi.
Troquei o rumo de pontas,
E nessa hora, me rendi!
Na
velhice que me aplaca,
Desvendei-me então com calma!
Amolou sua velha faca
Pra cortar a minha alma!
Foi
o golpeio inesperado
Que a visitante me deu.
E me engoliu, despreparado,
Cobrindo-me com seu breu!
Não anunciou chegada,
Não ficou para um café...
Bem assim que foi roubada...
A minha aura, ainda de pé.
Foi,
então, em fio de corte,
Que, num átimo, um gume,
Pela lâmina da morte,
Veio roubar o meu lume!
A
mão trêmula, num vulto,
Se apegou no peito farto...
Sem grito, sem insulto,
Fulminou-me um infarto.
Um
estalo agora abala
O piso tosco e encerado...
Atravessa toda a sala,
Pra cumprir seu mandado!
Carregou-me
em seu colo
Pra consumar o transporte...
Um corvo a comer meus olhos,
Nestes delírios de morte.
Por
não passar de alma morta,
Desencantada lucidez.
Digo-lhes: quem bate a porta?!
Pode ser a sua vez!
4
- CONSERTO
Autor: Joseti Gomes
Declamador: Liliana Cardoso
Amadrinhador: Everton Rodrigues (violão) Tito Martins (percussão)
e
Dhouglas Umabel (violino)
Paredes
entortam quadros,
janelas trincam vidraças...
Assoalhos gemem passos
por entre as tábuas lavradas...
Telhados se fazem cúmplices
das disfarçadas goteiras
que penetram sorrateiras
manchando a pele da casa,
pra depois abrir suas asas
numa obra retratada...
Dobradiças
choramingam
enquanto a dor da ferrugem,
consome à mudas dentadas
os sorrisos das calçadas
que adentravam pela porta,
e vinham brindar cos ventos
as infâncias de outros tempos
nessas lembranças remotas...
São
as feridas da casa,
que, carcomidas por traças,
suplicam por um conserto...
São as renúncias de um dono
que, sofrendo o abandono,
abandonou o seu leito...
O
sol desbota as cortinas
que, desmaiadas, sem cor,
são o véu pra noiva lua
que entra por tantas frestas
iluminando o altar...
É a única energia
que clareia a noite escura
abençoando a loucura
de, um dia, o sol encontrar...
Cadeira
embalando só,
o sono de um acento
que rasgou-se em pesadelos...
Tapete que não esconde
as poeiras dos segredos,
e revela o duro piso
nessas bocas florescidas
mostrando seus falsos risos...
Cabeceira
de uma cama
em sobressalto acordada...
Relógio inerte, sem vida,
enforcado em suas cordas
que amanheceram silentes
caídas em desatino
na força dos próprios dentes...
Prato e copo sobre à mesa
alimento pra esperança
de um dia recomeçar...
Garfo e faca sobrepostos...
Vestígios de uma vontade
que a fuga, tola e covarde
não trouxe para o jantar...
Ao
longe um sino tocando...
Anunciando o domingo,
louvado dia sagrado...
Santinha no oratório
sem vela no castiçal...
O vaso trincou de frio,
e a flor, de sede, morreu...
A imagem teme o espelho
que não reflete por medo,
e se fazendo em pedaços
só mostra a face do mal...
Aranhas
tecem lençóis
que se estendem pela casa...
Gemem torneiras tristes
em cada lágrima que cai,
escorrendo pela pia
que zomba da judiaria
de quem mergulha no escuro
sem saber pra onde vai...
Armários
sem fantasias...
Gavetas sem intenções...
Roupas sujas sem o tanque
que partiu-se pelo meio
desfazendo-se de anseios
de estar além de um quintal...
O sabão não faz mais bolhas...
Prendedores se desprendem...
E o sol, seca a brancura ausente
pendurada no varal...
Gorjeios
de um pousar livre,
prenderam-se no retrato
que a parede entortou...
Do teto, descem as asas
desenhadas em silêncio
pelos prantos das goteiras...
Ali no meio da sala
valseia meio sem jeito,
um rabisco amarelado
de um poema inacabado
intitulado “CONSERTO”...
5
- O LADO ESCURO DA SOMBRA
Autor: Caine Teixeira Garcia
Declamador: Jair Silveira
Amadrinhador: Willian Andrade
O lado escuro da
sombra
É o mais escuro dos lados...
Transita em meio ao que é certo
Mas vive mesmo do errado!
De todos, sabe os segredos,
Mantendo os seus bem guardados;
Sorri e conforta os amigos,
Mas nunca revela o inimigo
Que traz no abraço apertado...
É lâmina
sempre afiada
E cortante em seus dois lados.
“Coureia” sempre a seu gosto
E no que for do seu agrado;
Tem duas faces também
Num vil rosto mascarado,
E se insiste em querer bem
Traz em si, o que poucos veem:
Os anseios de um mal velado...
Conhece as voltas
da estrada
E onde é mais fundo o passo;
Sabe das curvas dos rios,
Jamais se entrega ao cansaço!
Não crê em azar ou em sorte,
Sabe medir bem seus passos...
Tem um jeito acolhedor
Para depois, espalhar a dor
E conquistar o seu espaço.
Ostenta suas vestes
cultas
Pra se fazer respeitado...
Ora a Deus, tem religião,
Mas se compraz no pecado!
Quase sempre lava as mãos
E se faz mais enlameado;
Qual Pilatos, inconsequente,
Que, em conivência inclemente,
Fez Cristo Deus crucificado !
Mas também
usa trajes rotos
E se disfarça na humildade!
Condena o orgulho nos outros
Do alto de suas vaidades!
Em oratória, divide o pão
Mas não
é essa a realidade.
Por egoísta e ganancioso,
De instinto frio e malicioso,
Desfaz da solidariedade...
O lado escuro da
sombra
Não alenta homem ou gado...
É sempre tocaia do alheio
Sem se fazer de rogado.
Almeja tropas e sonhos
Que não lhe cabem cuidados...
Seja em cidade ou no campo
Nem candeeiro ou pirilampo
Clareia o breu desse lado...
E assim, por ser
tão escuro,
Nem mesmo é o oposto do claro...
Por igual, difere da sombra,
E muitos se quedam
enganados.
Mente ser justo e ter honra
Num engodo não muito raro;
Se faz de luzeiro menino
Mas é só um soturno ladino,
Cobrando seu preço muy caro!
Qual carancho impiedoso
Nos céus de campos dobrados
Revoa em sonhos despertos
Pousa, sem ser convidado...
Ronda com garras certeiras
E faz valer seu mandado!
Não sobrevive o “cordeiro”
Se este lado – sorrateiro -
Da luz, encontrá-lo apartado...
Não aprecia
cantos de galo
Pouco lhe importa o arrebol!
Não sabe das noites claras
Não quer a lua – não ama o sol...
É simplesmente escura sombra
A destilar veneno e fel!
E quando o inferno lhe abraça
E quando mais acha graça
Pra ele tirando o chapéu!
O lado escuro da sombra
É ardiloso e tem cuidado
Pra conseguir o que deseja
E seduzir desavisados!
Se nem pimenteira viceja,
se o sal se faz empedrado...
Já é hora de abrir o olho
E pôr as barbas de molho
E com arruda buscar resguardo!
Em seu espelho
distorcido
Visa a imagem que lhe agrada...
Não nota as chagas da alma,
A escuridão não lhe diz nada.
Sempre encontrando motivos
Que justifiquem sua jornada.
Jamais anda em linha reta
E deixa portas entreabertas
Para a mentira ter cruzada...
Se perpetua –
soberano -
Onde a claridade não vinga...
Ao ferir com seus tormentos
Ri de quem lambe as feridas!
Sua carne só verá cortes
Para salvar a própria vida.
Alguém com a fé abalada
Sangra ao se fazer morada
Das maldades que ele abriga...
Vive nas quatro
estações...
O mundo lhe é tão pequeno!
Na primavera está no espinho
Para alimentar o medo!
No verão é sol que escalda
E frio que fere no inverno!
Muitos envergam no outono
Mas ele mantém seu entono
Pois é o mal em puro “cerno”....
O mais escuros
dos lados
Está presente em todos nós!
Sonhando em ser alimentado
Pra libertar-se em forma atroz...
É inofensivo, se hibernando,
Mas, se desperto, impõe a voz!
Quem, enfim, ouvir a besta,
Nem com reza ou promessas
Será liberto dos seus nós...
Ah, o lado escuro
da sombra...
Por certo, me habita este lado!
Mas vivo de espírito alerta,
Num “quadrante” iluminado.
Sei que a hora é sempre incerta
E o momento, bem complicado...
Só de pensar, já me assombra,
Que o lado escuro da sombra
Possa em mim ser acordado...
6
- NA PAUSA DA INSPIRAÇÃO
Autor: José Luiz Flores Moró e Ari
Pinheiro
Declamador: Pablo da Rosa
Amadrinhador:Ari Pinheiro, Leonardo Pinho e Alexandre Souza
Existem
certos momentos
Em que a inspiração adormece
E o poeta parece
Viver um estranho torpor...
Não brotam poemas de amor
Nem milongas enluaradas,
O caderno é campos de geadas
Branqueando nas folhas nuas
A alma nívea dos charruas
Nas coplas das madrugadas...
No
fundo da alma infinita
Revoam fantasmas tristes
E nos seus véus de despistes
Escondem noites teatinas
Por traz de horrendas cortinas
Que penumbram o pensamento...
São gritos e fragmentos
De sonhos enfraquecidos
E versos xucros perdidos
Nos bornais do esquecimento...
Assombrações
corcoveiam
No sono da inspiração
Como um véu de cerração
Toldando a página em branco...
Não viceja o verso franco,
Nem uma estrofe rimada...
É como se a alma, fada
Larápia de priscas eras,
Deixasse o peito tapera
E a mente desocupada...
Ninguém
pinta o quadro agreste
Do vernissage soturno
Que o pensamento reúno
Tenta compor no papel ...
É como um suave tropel
De letras desordenadas
Querendo chegar do nada
No lombo da poesia
Com uma página vazia
Peleando pra ser virada...
E
a pena dorme também
Entre os dedos do troveiro,
Suspirando pro tinteiro,
Querendo escorrer-se em versos...
Nem tema em textos dispersos
Aparecem nessa hora...
A angustia risca de esporas
O peito do pajador
Enquanto o versejador
Bombeia o tempo lá fora...
Cuê
pucha! Que a noite é larga
Nesse universo de espera!
A alma tomba em tapera
E a mente se para inquieta
Na vastidão das lonjuras...
São duendes e criaturas
Medonhas e espectrais
Que se transformam reais
Nos prelúdios da loucura!
Por
isso que a noite é vasta
No perder da inspiração...
É como se o coração
Também perdesse o compasso
Por entre o seio do laço
De uma rima inexistente
Que fala ao poema da gente
O que a alma não interpreta,
Mentindo para o poeta
De que um poeta não mente”
7-
LAGRIMAS DE UM POSTEIRO
Autor: Sebastião Teixeira Correa
Declamador:Pedro Junior da Fontoura
Amadrinhador: Henrique Scholz
Os
sulcos fundos das rugas
São rios de águas salgadas
Que a erosão do meu rosto,
Formando um mar de desgosto,
Despeja todos os dias;
(Quando
se inundam meus olhos
Rompem barreiras da alma,
Transbordando em correntezas),
O
manancial do meu peito
Que era calmo ancoradouro,
Transformou-se em vertedouro
Pra dar vazão às tristezas
Que
diacho! Que mala suerte!
Ala pucha, como é brabo,
Somando a tarca dos anos
O tempo desenrodilha
O sovéu de uma existência,
E
um tirão de corda inteira
Golpeia por sobre-lombo,
Num pealo, que bem botado,
Derruba o mais afamado
Sem esboçar resistência
Eu
que de há tanto fui moço
Jamais pensei que algum dia
A vida viesse à forra
Dos golpes e sofrenaços
Que dei de cima dos maulas
Que a sorte encilhou pra mim
Nunca
pensei que as geadas,
Na sequência dos invernos,
Fossem minando de aos poucos
O cerno bruto que eu era,
Como moirão de tapera
Que parece não ter fim
Judiei
de muito aporreado
Que ignorando meu relho,
Manoteando desparelho,
Derrubava os alambrados
Pra se mandar mundo a fora,
Gostava
de ouvir os berros
Quando o malino pulando
Se rebolcava no ar
E teimava em corcovear
Se machucando na espora
Quantas
vezes, só por fula,
Atropelava um morrudo
Contra um capão de espinilho,
E atiçava a cachorrada
Pra ver a fúria do touro
Que se parava igual fera,
Urrando mais que um leão
E o olhos bem encarnados,
Emperrava e se ajoelhava,
Quase arrastando no chão
Ah!
Esse tempo vai longe,
Como longe estou do campo
Que me viu guri crescendo
E moço feito, aprendendo
Pra ser um homem campeiro
Mas,
oiga-te, que o destino
Topou-me por caborteiro:
- O gado emangueirado,
Foi tangido e carregado,
Pra depois ser transportado
Num caminhão boiadeiro
Os
cavalos mais criados,
Vendidos para o salame,
Seguiram caminho infame
Para as mãos do matador,
Os
que sobraram, venderam
Para as estâncias lindeiras,
Pra onde foram as tambeiras
Do caminhão refugadas
(Algumas foram largadas
Pra morrer no corredor)
Emudeceu
nas canhadas
Os relinchos e os retoços,
O touro de berro grosso
Se foi pra não mais voltar
Chegou
na estância uma tropa
De bestas feitas de aço
Que foi partindo aos pedaços
Desde o vargeão à coxilha,
Derrubou a coronilha
Que enfrentou tantos agostos,
Engoliu mangueira e posto
Qual forno engolindo astilhas
Para
mim, sobrou a estrada
E a dor de um peão posteiro
Que não consegue entender
Essa maneira de ver
Que os ricos chamam progresso
Acabando
os animais,
Agredindo a natureza,
Barrando a vida do rio
Que existe na correnteza,
Envenenando a paisagem
E sepultando as nascentes,
Manipulando as sementes
Só vão gerar retrocesso
Me
dei conta nessa hora
Do quanto é brabo, parceiro,
Há uma legião de campeiros
Peleando contra a miséria
Como o sangue das artérias
Esvaindo-se nas vilas
Em
arremedos de casas
Que apelidaram favela,
A vida passa a tramela
Praqueles de mãos grosseiras
Aonde a changa é goteira
Que pinga míseros pilas
Meu
Deus, lhe pede piedade,
Este humilde pecador,
Valha-nos nosso Senhor
Da inconsequência terrena,
Minha
revolta é pequena
Ante a maldade mesquinha
Que a cada dia se aninha
No coração das pessoas,
Dá
seu perdão, abençoa,
Vem abrandar nossa dor
E faça um grande favor
De dizer para quem manda
Que o progresso só se agranda
Onde germina o amor!!!
8
- PRÓLOGO DOS VERSOS QUE AINDA NÃO FIZ
Autor: Luiz Lopes de Souza.
Declamador: Paulo Ricardo dos Santoa
Amadrinhador: Rodrigo Cavalheiro
"Me
gusta" de um verso livre...
Velhas primícias prosaicas
desprovidas de resumo.
... munícios para o consumo
de alguma alma sem marca...
...
indiferente a perfil
um verso a esmo e esguiu
nato da própria vontade.
... o avesso das obras primas
"lejo" e arisco das rimas
sem régra ou formalidade...
Que
os Deuses da poesia
iluminem versos rudes,
vou retratar sem retovo
imagens de versos novos
que quis fazer e não pude...!
-
Se for CAMPEIRO o tal verso...
Que seja xucro e ventena,
a estirpe redesenhada
sem puas nem nazarenas...
Por instinto indomável
aporreado absoluto!
Com preceitos necesários
a um verso que nasce bruto...!
...
traga recuerdos dos "cuentos"
da velha Pampa terrunha,
legenda esculpindo a história
e o tempo por testemunha.
... que transmita o telurismo
num atavismo imponente,
por "supuesto" um verso pobre
mas sem cópia certamente...
-
Se for ROMÂNTICO o verso...
Que não seja só um tema.
... uma musa desenhada
nas nuances de um poema...
O
olhar... da cor do céu de onde veio
com pulilas que transforme
meu mundo num devaneio...
A voz... um murmurio angelical
poesia se propagando
num perfeito recital...
O corpo... princesa moura da lenda
maturidade sem pressa
na elegância de uma prenda...
Que
a maravilha da imagem
se apague azul na miragem
de indiscritivel beleza.
... sem ter me roubado um beijo.
... sem zombar de minha fraqueza.
... fugaz em minha ousadia.
Um anjo em forma do verso
que escreverei algum dia...!
-
Mas se o verso for ÉPICO...
Que venha brandindo a espada
qual Templário nas cruzadas
cumprido sua profecia:
"Quem vivese pela espada
pela espada morreria..."
...
que venha na mão de um Bento
porte de um bravo fidalgo,
na guerra falava a espada,
na paz falava o diálogo...
...
se extravazar valentia
seja urgindo a rebeldia
que eternizou Rei Arthur,
que quando rolou na queda
sacrificou uma pedra
pra salvar a "escalibur"...!
-
Pois boeno, versos vindouros
não quero glórias nem louros,
só quero que minha lavra
seja a dona da palavra
com marca em brasa no couro...
...
prólogo, rascunho, projeto
este regalo discreto
vem no prelo de ante-mão....
por visionário asseguro
o esboço prematuro
dos meus versos que virão!!
9
- A CASA DAS JANELAS BRANCAS
Autor: Fabrício Vargas.
Declamador: Paula Strinche
Amadrinhador: Kayke Melo
"Me
gusta" de um verso livre...
Velhas primícias prosaicas
desprovidas de resumo.
... munícios para o consumo
de alguma alma sem marca...
...
indiferente a perfil
um verso a esmo e esguiu
nato da própria vontade.
... o avesso das obras primas
"lejo" e arisco das rimas
sem régra ou formalidade...
Que
os Deuses da poesia
iluminem versos rudes,
vou retratar sem retovo
imagens de versos novos
que quis fazer e não pude...!
-
Se for CAMPEIRO o tal verso...
Que seja xucro e ventena,
a estirpe redesenhada
sem puas nem nazarenas...
Por instinto indomável
aporreado absoluto!
Com preceitos necesários
a um verso que nasce bruto...!
...
traga recuerdos dos "cuentos"
da velha Pampa terrunha,
legenda esculpindo a história
e o tempo por testemunha.
... que transmita o telurismo
num atavismo imponente,
por "supuesto" um verso pobre
mas sem cópia certamente...
-
Se for ROMÂNTICO o verso...
Que não seja só um tema.
... uma musa desenhada
nas nuances de um poema...
O
olhar... da cor do céu de onde veio
com pulilas que transforme
meu mundo num devaneio...
A voz... um murmurio angelical
poesia se propagando
num perfeito recital...
O corpo... princesa moura da lenda
maturidade sem pressa
na elegância de uma prenda...
Que
a maravilha da imagem
se apague azul na miragem
de indiscritivel beleza.
... sem ter me roubado um beijo.
... sem zombar de minha fraqueza.
... fugaz em minha ousadia.
Um anjo em forma do verso
que escreverei algum dia...!
-
Mas se o verso for ÉPICO...
Que venha brandindo a espada
qual Templário nas cruzadas
cumprido sua profecia:
"Quem vivese pela espada
pela espada morreria..."
...
que venha na mão de um Bento
porte de um bravo fidalgo,
na guerra falava a espada,
na paz falava o diálogo...
...
se extravazar valentia
seja urgindo a rebeldia
que eternizou Rei Arthur,
que quando rolou na queda
sacrificou uma pedra
pra salvar a "escalibur"...!
-
Pois boeno, versos vindouros
não quero glórias nem louros,
só quero que minha lavra
seja a dona da palavra
com marca em brasa no couro...
...
prólogo, rascunho, projeto
este regalo discreto
vem no prelo de ante-mão....
por visionário asseguro
o esboço prematuro
dos meus versos que virão!!
10
- O PUNHAL QUE ME FERIU
Autor: Adão Quevedo.
Declamador: Silvana Giovanini
Amadrinhador: Adão Quevedo
O
punhal que me feriu,
não foi por mão inimiga,
nem por ofensa ou intriga...
Era inocente o seu fio.
Não
foi pra causar o mal,
ou intenção de cortar...
Foi pela ânsia de amar
que sangrei neste punhal.
Fiz
meu próprio ferimento
quando dei meu coração
pra que o fogo da paixão
queimasse a carne, por dentro.
Fui
além das incertezas
por horizontes sem fim,
andei perdido de mim,
no breu das minhas tristezas.
Porém,
o tempo perdido,
talvez sirva de consolo...
Quem não amou, feito um tolo,
pode até nem ter vivido.
Às
vezes me recomponho,
por outras, viro destroços,
quando o inverno gela os ossos
e a noite emponcha meus sonhos.
Mas
a luz de um novo dia
virá despertar meu rancho
e o teu perfume, em meu poncho,
será minha nova poesia.
Que
palavra tem a chave,
do cofre das ilusões...?
Quem decifra os corações
dos amantes?... Só Deus sabe!
Sou
feito de sentimentos,
a razão é só cabeça...
Se o coração desembesta,
leva a razão presa aos tentos.
Aprendi
secar meu pranto
recompondo velhos poemas
neste calvário de penas...
Onde me perco e me encontro.
Morte
lenta, alucinada,
livre arbítrio da paixão
de quem usa o coração
contra a lâmina afiada.
O
punhal que me feriu,
não foi punhal de verdade,
foi o punhal da saudade...
Sem corte, sangue, nem fio...
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