01
- OS VÊS DO VENTO
Autor: Fernando Saldanha
Intérprete:Rafael Ovídeo da Costa Gomes
Amadrinhador: Pirisca Grecco
Vem vem vem Vento vem...
Vem vem vem Vento vem...
Vês...
...o elemento que não vejo
é o espelho dos meus olhos...
Rosa-dos-ventos do
pensamento,
versos que se vem de todos os cantos
e se perdem... nos perdemos...
Saudade que vem em
ventos avoengos
arrebentou a piola e levou embora
todas as minhas pandorgas...
Lembro da “Voz
do Vento”¹ pelas frestas
de um livro amarelo de esquecimento,
remoinho de papéis avulsos
pelos pátios da infância
revolvendo a poeira da lembrança...
Cantiga de roda, ciranda.
Floreio de prenda,
sarandeio de saias e tranças
na contradança
com os lenços vermelhos
e os palas de seda.
O Vento voa...
A vida voa...
Seguindo a passos lentos
e eternamente correndo.
É um galope certeiro
com a pressa de um chasque;
e a calmaria do tropeiro
que mede o tempo em braças de sol.
Vento da “Rua
dos cata-ventos”².
Pássaros em flor
e borboletas batendo asas de pétala.
Vento em todas as veredas...
É a vida sem
limites
movida apenas pelo impulso
de ir adiante.
Redesenha o rosto das rochas
com a paciência dos deuses.
Vai espalhando
sementes que sobem do chão
e não chegam ao céu;
e sementes de chuva
que sempre estão entre
o céu e o chão.
Sementes que se encontram
dentro da terra
para o mistério da floração.
O Vento tem o faro
da atmosfera...
Cevadura seiva.
Levedura leiva.
Dura poeira, erva velha...
É o ar que o
mundo respira.
O ritmo das correntes marítimas...
A vida que vira, revira e não pára.
E a gente espera. A gente não pára...
O Vento retempera o
nosso apego:
– Que bons ventos te trazem meu amigo?
Viver
ao sabor do Vento?
Perguntem ao andarengo!...
Eu
sei
porque também ando em círculos
e vou longe e volto ao início.
Evoluindo
Involuindo
Indo
E, do Vento, levo a
palavra e o verbo.
Faço poemas que reverberam
pelo universo.
E agora jogo ao Vento
meus versos
e encho meu peito... E enxergo.
Nós mesmos nos
vemos nos “Vês do Vento”.
Viajando em navios
e caravelas,
apagando o pavio das velas
navegando fins e infinitos neste flete de sonho...
Esse Vento que nunca
“dá um tempo”...
Que se faz de morto,
mas está sesteando debaixo das pedras.
De vez em quando vai
sonambulando
e se faz de fantasma pela noite penada
“sombrassuntando” as estâncias.
O Vento é um
potro selvagem
rufando cascos nos descampados.
“El Viento”
de “los temblores” de legueros e galopes...
Sopra o presságio
da seca;
passa e deixa rastros de tormenta.
Perpassa a alma da pampa.
Vento maleva, venta
rasgada
Vento vago, pé-de-vento,
Vendaval. Turbilhão e turbulência.
Em que época teria acontecido
a grande viração
que virou o guarda-chuva das araucárias?
Sei que os temporais
antecedem os tempos de paz.
É previsto o
dilúvio... Mas é um alívio...
O Vento horizontal
envida a chuva vertical
a ser diagonal.
Que o Vento vente eternamente!
Velho Vento verde que verte...
Rio de ar, escarcéu, respiração de Deus.
Vento, que ensinou
o cachorro a uivar;
Vento, que ensinou ao índio o grito sapucay...
Vento-cancioneiro bordoneando
alambrados,
ramalhando os verdes do mar da pampa...
Generoso
Vento
levantando o vestido das gurias bonitas.
ou tirando som de algum violão empenado...
Solando
em sol no sol que sai das venezianas,
zunindo nas ruas,
batendo nas portas.
e fazendo
leve a lua.
O
Vento acaricia as coxilhas
e os pastos viram vírgulas.
O
Vento se inventa, mostra a cara do dia,
se reinventa, improvisa uma brisa,
lava a alma, traz a voz dos avós...
...os
Ventos gerais
do hemisfério sul...
...Velas do Seival,
céu do Cerro do Jarau!
Minuano,
frio da terra do fogo,
gelo seco que vem dos Andes
e faz a gente esfregar as mãos...
De
mate pronto!
O campeiro sempre espera o minuano
de mate pronto...
O
Vento é o cavalo de todos os pêlos.
Pastor de nuvens em pele de cordeiro.
Senhor
dos caminhos!
Também
tenho o fado de dividir-me em trevos.
Vento! Estás me ouvindo?
Me aleva no enlevo de tuas asas.
Sou
página...
Folheia-me...
Vamos!
Me faz página virada
perdida pelos outonos.
Vento,
me aleva!
Me faz uma erva, uma clava
pelos vales onde dança a tua valsa...
Música
maestro!
Quero
um festival de vozes e flautas fluentes.
Sei, que, de um claro de céu fizeste o clarinete.
Trouxeste, não sei da onde, o fole na garupa,
o regalo pra gaita que era triste porque era muda.
Vento
reboleando... Reboando... Renovando.
Na
primavera
nos leva em flores novinhas em folha.
Vaga-lume,
vai-não-vai, vaivém, vai-volta, Vento vivalma.
Fluxo
de flechas.
Vento que envolve e atravessa.
Vento
para ver
e remover-se
ver-se varrido.
Vento
que não fecha, nem fixa, nem freia...
Não se cava, não tem cova,
não trava nem crava raiz nem faca.
O
Vento ensinou a chaleira a chiar!
A
fumaça é a forma do Vento;
e o Vento é a forma do fogo
e o brilho em seus olhos rubros.
Sou o Vento Sul,
o Vento que vai pro mundo.
Vento
para quem sabe voltar
e para quem foi “lejos” sem sair do lugar.
Vento, voagem de vida, revoada...
“Ô de casa”!
O Vento também é chegada,
mas fica lá do lado de fora.
E eu deixo a porta fechada.
02
- ARMORIAL DE CAMPO E ESTRADA
Autor: Cláudio Silveira
Intérprete: José Cláudio (Zeca) Pereira
Amadrinhador: Cláudio Silveira
...Aos que tem rumo e Querência - sempre sobram motivos
pra voltar!...
Pra quem nunca teve norte -pouco importa a direção
dos ventos...
...Filosofias de galpão pelas tardes de garoa,
De quem nasceu no campo - quando a vivência era a lei maior...
(A primitiva hierarquia transcendente).
E os velhos eram esteios - sustentando sina e rancho...
...Mais
antigos que a saudade,
Os cinamômos sombreavam pelos ressojos
Fletes de “todo serviço...”
O galpão era qual mangrulho,
Onde se comungavam dos mesmos ritos...
Mas...
quando a palavra corta na alma,
E a inquisição mal proferida - transcende limites,
Esvai-se um sonho longínquo e afloram outras verdades...
E foi assim que eu avistei além dos olhos e das paisagens,
Além das dobras de campo.. dos horizontes enfumaçados...
Além da curva da estrada...
Com
a mão firme no látego - deitando o corpo levemente
pra tráz -
Eu encilhei a capricho!...
E com trinos de ponte-suela embalei minha sorte,
Que se apontava por conta de um trote estradeiro
- Da baia “das mi’as confianças” -
Sem saber que meu poncho contra o vento...
Era abano de partida de quem jamais voltaria!...
...Meu
rancho passou a ser à volta dos corredores,
Quinchado de
céu e sol e - a noite - com “mil goteiras de estrelas...”
Eu só tinha por parceira a alma nativa dos matos,
Que ficara pelos cernes dos contra-mestres que sujeitam os alambrados...
As crinas das labaredas - retovavam junto ao lume das alvoradas
- imagens e visagens
De um “universo perdido” que eu achara despacito...
Porque “estrada” - é uma escola... e andejar
ensina,
A quem tem sede de justiça e anseia por liberdade...
Nos doma!... Sacia!... E batiza com poeiras e intempéries
Das quais o rancho da gente resguarda – enquanto habitamos
nele...
...Segui por rumos
desconhecidos...
Avistei outros ranchos... semelhanças - diferenças,
que campo e estrada revelam...
Boleei a perna pelas estâncias que ornamentavam estes fundões
olvidados...
...Amadrinhei veiacos!... E me mesclei a eles!...
Assuntei com vozes – daqueles que ocultavam na meia-luz
dos galpões,
Entre o véu cinzento e bailarino de “corda e palha”,
A tez de semblantes judiados - balbuciando junto ao fogo e o amargo,
Inquietudes segredadas - trazidas de tempos imemoriais...
A lo largo... goles
da “água benta dos xucros”...
Para crismar, algum fragmento de saudade e arrucinar recuerdos
e anseios,
Que o “pensamento tropeiro”, reponta quando vagueamos
solitos...
Pois até com a solidão das porteiras - aprendi os
meneios e sentidos
De se abrir caminhos... fechá-los.. e seguir ou não
seguir por eles...
...Fui compreendendo - que “paciência” é
“irmã gêmea do tempo”,
No sem fim destes repechos - dos que chegam e dos que vão...
De maneira que cada naco de chão é um pedaço
da história
De alguém que estradeou vida afora!...
Perlongar a incerteza
dessas trilhas,
Já não saciava a minha alma de andejo!...
As imensidades, baldavam de a pouco as ganas arrinconadas que’u
trazia no meu peito...
Eu era um misto “desertor” e “selvagem”
ferido no campo aberto!...
...Assim os olhares das janelas e bolichos passaram a me julgar...
Entre o receio de um “novo horizonte a seguir”,
E as contrariedades de voltar,
Algo era mais claro que a mais límpida das vertentes:
- Jamais - eu seria o mesmo novamente!...
As eras nos deixam marcas memoráveis que só nos
levam pra adiante!...
Mas nossos rumos terrenos são estações que
se mudam
Conforme as tantas volteadas e precisões de viver...
...Um
dia... (repisando talvez o próprio rastro),
Avistei ao longe uma morada...
Ela tinha sombras viçosas e pingos pastando perto...
No varal – tremulavam vestidos, bombachas e “roupinhas
de um rebento”
Que pareciam embalar-se com o trinar dos pássaros cantores
E o murmuro de uma aguada cristalina - serpenteando junto à
tosca e o pedregal...
“... O mundo
parou num vistaço!...”
Foi então que eu percebi - que um “homem” precisa
de força –
Para suster seu pensar quando se está com razão,
E “tropas de coragem” – para se ter uma ponta
de humildade
E aceitar quando é hora de volver - ou de erguer a cabeça
- fazer seu norte,
Dando rédeas ao seu próprio coração!...
...Passei a andejar
sonhando...
...Sonhos que nunca sonhara...
No mais profundo do ser - eu almejava calmarias - imagens e sonoridades,
Que eu invejara inocente do quadro daquela morada - que’u
avistei junto à estrada!...
...Por
fim - encontrei parador...
Tal qual os cinamômos que deixara - eu também cambiei
a fronde,
Porém - sustive a raiz que eu replantei n’outro chão!...
Elevei meu baluarte... para nele fomentar os sonhos que juntei
“andariego”,
Plantar a minha própria descendência e sacear a mim
mesmo,
Pra nunca mais me perder!...
Glossário
:
Armorial - Livro de registro de brasões de armas.
Ressojo – momento de descanso.
Fletes – cavalos (termo espanhol).
Mangrulho – forte militar (termo bélico). sm (esp
mangrullo)
Posto militar de observação, em lugar elevado, formado
de madeiras. - Látego – tira de couro, presa na argola
da cincha,
que junto a barrigueira aperta os arreios . - Ponte-suela : peça
decorativa, adereço que
pode ser encontrado na parte inferior da perna do freio ou nas
esporas, etc.
Cambiei - trocar
03 - CABRIÚVA
Autor: Carlos Omar Villela Gomes
Intérprete: Wilsom Araújo
Amadrinhador: Geraldo Trindade
O vento vil não me verga
Nem quebra a fibra da estampa
Que o lombo forte do pampa
Um dia viu florescer;
Não me derrubam tormentas
Em seus laçaços de chuva...
Sou cerne, sou cabriúva
Com cismas de amanhecer.
O vento vil não
soluça
As coisas que eu solucei...
Desde o começo firmei
Raízes no mesmo chão;
Por vezes sou solidão,
Por outras, asas e ninhos,
Brotando dos passarinhos
Que moram no meu violão!
Lonjuras, ah, lonjuras
que me miram
No fundo desta biboca que insisto em
chamar querência!
Parecem dizer da minha sede,
Parecem zombar da minha fome...
Ah, lonjuras que me miram
Com a mesma fúria dos homens!
Tem homem que é
corunilha,
Forte, guapo e espinhento...
Por desconfiado não mostra
A luz do seu fundamento.
É valente, resistente,
Mas sofre por ser sozinho...
Pois afastou sua gente
Com seus puaços e espinhos!
Tem índio que
é uma figueira...
Tem sempre os braços abertos
Pra acolher em sua sombra
Quem vaga em rumos desertos!
Firma as raízes no chão
Buscando o fundo mais fundo...
E quanto mais se enraíza
Mais abre os olhos pra o mundo!
Tem uns que são
cambará...
São meio tortos de tronco
Mas apegados na terra!
Uns outros são tarumã...
Copa frondosa na paz...
Fruto e sustento na guerra!
Uns outros são
cinamomo...
Oferecem boa sombra,
E os frutos, que alguns desprezam,
Pra quem sabe, tem valia;
Mais alguns são aroeira,
Pois passam a vida inteira,
Em sua sina traiçoeira,
Sem saber se é noite ou dia.
Tem uns que se vão
ao mundo...
Se perdem pelo caminho
E voltam de alma cansada,
Mais seca que nó de pinho!
São espinilhos,
angicos...
Tem homem de todo jeito!
Pois todo homem é a soma
De virtudes e defeitos;
Almas claras, almas turvas...
Eu mesmo sou cabriúva
Pelo que trago no peito!
Sou
cabriúva senhores!
Casca bruta e ramos toscos
Pra enfrentar as mazelas
Que massacram o meu povo!
Mas quando amainam queixumes,
No cerne tenho perfumes
Pra o mais bonito dos sonhos!
Sou cabriúva
plantada
No ventre dessa inconstância,
D’onde assisto à distância
O cruzar de tantas luas;
Se a vida ofende, me entono,
Retovado em casca bruta...
Mas quando termina a luta
Perfumo a noite xirua.
Por
isso sou cabriúva,
Casca grossa, alma em perfume...
Criando meu próprio lume
Entre os clarões da existência;
Sorvendo a vida na essência
Que a própria vida provoca...
No fundo desta biboca
Que insisto em chamar querência!
04 - CASEREANDO
Autor: Jeferson Rogério Valente de Barros
Intérprete: Francisco Azambuja
Amadrinhador: Juliano Moreno
O despontar da estrela
d’Alva
Desfaz o tom de acalanto
Do guitarrear milongueiro
Da madrugada gelada.
Não se ouvem mais os grilos
E o coaxar incessante da saparia do açude,
Tenores entoando árias,
Encerrou o seu concerto.
Vez em quando um galito,
Campeiro clarim do pampa,
Executa o despertar
Lembrando o findar da noite
Àqueles nela imersos.
O braseiro
Desfeito em cinzas
Já não aquece.
Solito, o peão
mateia
Com o olhar perdido
Na amplidão do pensamento...
O alento do sono
Não quis fazer-se parceiro
Daquele que casereia.
Somente reminiscências
Paleteiam a alma rude,
De agruras falquejada.
Julho
aumenta a ferida
Pela flor embrutecida
Do inverno que se agranda.
E uma lágrima salgada
Se derrama pesada
Por sobre o peito oprimido
Pela saudade da prenda,
Zelosa, a cuidar da
prole,
Na ausência do parceiro
Que foi changuear o sustento.
O alvoroto dos cavalos
no potreiro
Traz à mente o rebuliço dos piás,
Seus pupilos nas lides de campo,
Faceiros, correndo a abraçar o pai
A cada fim de tarde.
O calor da bomba
Revive na memória
Os lábios doces da amada.
Que não aquece o catre
Nessas frias noites de invernia.
É para prover
o sustento
Daqueles que lhe são caros,
Que hoje cruza a noite
A zelar um rancho
Que não o seu.
Curtos dias pra o trabalho.
Longas sombras
Entre ocasos e alvoradas.
Ronca o mate,
Cantam os galos,
Relincham os potros.
É hora de despertar
Da noite dos pensamentos
Pois há muito a labutar
No dia que abre os olhos.
05 - EX-CARRETA
Autor: Tadeu Martins
Intérprete: Delci José de Oliveira
Amadrinhadores: Igor Martins (violão) e Rodrigo Menezes
(teclado)
Viu,
Aurélio?,
Gaiota deve ser gaiola
(sem a travessa no tê).
Gaiota
é clausura onde se encerram distâncias.
Recinto fechado de direito concedido às estradas.
Dela
não sai rastro
nem o som da terra.
O
seu procedimento está no asfalto
perdendo ruídos
suportável na aflição das máquinas
sem estilo próprio.
Gaiota
não tem horizonte
esbarra nas esquinas.
Perdeu
a vontade de andejar
porque os rumos se corromperam
deixando sonhos pelos acostamentos.
Não
tem a Estrela d’Alva
nem o passo a passo da esperança
porque a pressa do pão
não tem pachorra de bois.
Basta
uma gaiota para carregar misérias.
O
atrelo é diferente da canga
E a regeira da piola.
As
cargas de erva-mate e de fumo
não têm afinidades com papelões
(nem a tulha com saquinhos de plástico).
Por
outro lado o delito ainda é maior
usa um cavalo no cabeçalho
(que nasceu para os arreios).
Viu,
Aurélio?
Enquanto a chapa soldada a forja e areia
cintando o cambotado
rodando rodando pesarosa
no gemido elevado de levar
da carreta cada vez mais longe
estava o progresso do sul.
O
espírito dela era a dor do eixo
lá estava o ser livre.
Sua gemência ligava à Terra
elevando no espaço o que o vento pedia
que a cada pouso
o tempo cuidasse de aquerenciar.
Lá
mostrava aos homens o que era tolerância
pelo sebo da untura da vida
e pelo carvão sem veemência.
Por
isso hoje o chiar de uma chaleira
nos puxa o coração à paciência.
Por isso que o choro de uma criança
querendo futuro nos leva ao passado.
Por isso que o gemido de qualquer portão
homenageia as estradas.
Por
isso que estas cidadezinhas
com cadeiras de cambotas ringidas
entardecendo calçadas
têm as dores elevadas do sacrifício dos rastros
para os amanhãs.
Não
dos amanhãs que andam hoje pelas ruas das gaiotas
destes amanhãs que voltam aqui de novo
carregando os jogados fora
que o coletivo pessoalmente das famílias
não sabe da fome dos lixões.
Veja
só, Aurélio,
cada órgão da carreta nascia no mato
copiado de pássaros
para o sobrevir do Rio Grande
e cada órgão da gaiota vem da sucata
para a sobrevivência das periferias.
A
gaiota vive de carreto
(pelo menos conserva o nome de família).
Quando
os bois eram cangados na boieira
nos fogões apagados
pousavam sonhos de moradia
não de algo indeterminado
como nos sorteios de casa própria.
Enfim
gaiota é crise mesmo de carreta
que conforme o teu livrão:
- Fase difícil, grave, na evolução das coisas.
06
- O GURI DA GAITA
Autor: Juarez Machado de Farias
Intérprete: João Francisco Pinheiro Neto
Amadrinhador: Juarez Machado de Farias
A
minha infância residiu
Na costa do arroio,
Na costa do rio.
Meu arroio Barrocão
Se derramava em canção
Pra morrer no Camaquã...
Cada grito de tajã
Meu ouvido de guri
Escutava cada som:
água, vento, bem-te-vi...
Calhandras, quantas calhandras
Beliscavam nos varais,
E copiavam outros cantos
Dos ninhos nos matagais.
O rádio grande da sala
Trazia os sons da cidade;
E os programas regionais
Esta musicalidade
Que se traduz em violão,
Cordeonitas de botão,
Trova e declamação,
Sentimentos de saudade...
Eu só queria uma gaita,
Uma gaitinha-de-boca,
Pra tocar uma valsinha,
Com aquela vozinha rouca.
Que aquele som cativasse
Cada ouvido em que chegasse.
E que alguém, num jeito taita,
Por graça, me apelidasse
Só assim: “Guri da Gaita”.
Quando
a gaitinha chegou
Enrolada e misteriosa
No mais soturno do bolso
Da bombacha do meu pai,
Eu abri o maior sorriso,
Que outro igual não me sai.
E de vereda colei
Meus lábios aos lábios dela,
Feito um príncipe que beija,
Com amor, sua donzela.
Fui tirando uma marquinha,
Treinando a respiração,
E nuns três ou quatro dias
Tocava até vaneirão.
Mas meu pai, num outro dia,
Me trouxe um acordeon
De oitenta baixos e disse:
“Isto pra ti é que é bom!”
“Gaita-de-boca é pra louco
Que esmola em rodoviária!”
E eu guardei minha gaitinha
Com sua voz solitária...
Mudei-me – como faz tempo! –,
Deixei o arroio e o rio.
Mas não mudei minha alma,
Muito menos meu feitio.
Quem me olhar bem nos meus olhos,
Enxergará lá no fundo,
Aquele “Guri da Gaita”
Que só pedia pro mundo
Uma gaitinha-de-boca
- “Pode ser piquinininha” –
Que tocasse com voz rouca
Ao menos uma valsinha...
07 - O LOBISOMEM
Autor: Luiz Lopes de Souza
Intérprete: Rodrigo Cavalheiro
Amadrinhador: Natalício Cavalheiro
Já faz tempo,
muito tempo...
Visto com certo malgrado
enterrei velhos ressábios
nos longes deste lugar,
no fundo desse mistério
se resumia um gaudério
já cansado de andar.
Era o refúgio
pra um taura
com carência de sossego.
Acostumei com o tempo
no vazio do isolamento
ruminando meus segredos...
Mas em noites claras
não durmo...
Saio pra o campo sem rumo
zombando da solidão,
e nem sei por qual razão
passo horas em vigília,
cantando pra lua cheia
lá no alto da coxilha.
O povo cheio de crença
“mal disse” pela querência
o meu modo de viver,
se alastrou pelas fazendas
relatos, boatos e lendas
a respeito do meu ser.
São histórias
fantasiosas
que causam medo e espanto...
Dizem que almas penadas
saem rondando as canhadas
nas madrugadas que canto.
Minha
fama é maldizente!
desse conceito sinistro
me veio a fama de bicho
que se disfarça de gente.
-No meu rancho ninguém
chega-
Numa pressa improvisada
cruzam além da porteira
sem aceno nem mirada...
Os potros de minha doma
não querem nem de regalo,
... magoado pelas desfeitas
larguei pra o campo os cavalos.
-Comigo ninguém
mateia-
Ariscos e desconfiados
nem vago pede pousada
ou apeia pra um amargo...
Na cisma de mau agouro
recusam meu chimarrão,
e de soslaio se esquivam
de meu aperto de mão.
... por total indiferença
aos princípios de um campeiro,
meu gado virou refugo
já nem paro mais rodeio,
Tudo oque tem minha marca
dizem ser amaldiçoado.
... sou referência de assombro
no misticismo do pago.
Talvez
seja esta melena
surrada de vento norte,
ou a barba de dois palmos
que justifica o meu porte...
Talvez seja a estampa rude
num perfil desaprumado,
ou estas pernas cambotas
por culpa dos aporreados.
Dizem que meus olhos
brilham
qual uma tocha de fogo
e que nas “Sextas” de lua
ouvem ganidos de um lobo...
Dizem que os cuscos do pago
passam a noite uivando
quando me ouvem cantando
com soluços de urutago.
Que preconceito maldito!
O povo me fez proscrito
por insensata razão...
É clara a velha tendência:
“Quem julga pela aparência
não enxerga o lado bom.”
... sou visto por mau pressago
só porque vivo solito
cantando por puro instinto
versos bonitos que trago...
Mas,
já nem me importo com isso,
se sou visto como gente
ou sou visto como bicho.
... se vou morrer com o fado
de assombrar o próprio pago
pois que seja por capricho
numa noite de vigília...
-talvez numa sexta-feira-
cantando pra lua cheia
lá no alto da coxilha!!
08
- NA SESMARIA DE UMA FOLHA EM BRANCO
Autor: Mateus Neves da Fontoura
Intérprete: Patrocínio Vaz Ávila
Amadrinhador: Juliano Moreno
O
campo aberto de uma folha em branco
É terra entregue à inspiração inquieta...
É sesmaria onde se planta a alma
Quando o sesmeiro teima em ser poeta!
De
quadra em quadra vai semeando versos,
Lavoura posta madurando as penas,
Rompendo amarras de quaisquer quebrantos,
Colhendo encantos de paixões morenas...
Repassa
a vida, as ilusões, os sonhos,
Revisa as cercas, vai topando o tempo,
Conta segredos junto às entrelinhas
Pelo aramado dos seus sentimentos...
E
vai povoando uma invernada em branco
Fazendo tropa, reunindo anseios,
Tarqueando sinas pelas noites claras
Quando a palavra vem parar rodeio...
Igual
ao vento este sesmeiro segue
Sem ter divisa que lhe empece a andança,
Abre caminhos qual um bandeirante
Levando adiante um pouco de esperança...
Se
vez por outra silenciam versos
E a seca insiste em se fazer presente
Visita a aguada que traz junto ao peito
E ataca o leito pra fazer-se enchente!
Pinta
aquarelas em léguas de campo
E céus tranqüilos de estrela e lua
A brincar de Deus, emprestando vida,
À palidez de uma invernada nua.
Colore
aos poucos o deserto fértil
Que aguarda virgem o devassar do tema
Pra ser fecundo em geração e fruto
Na floração primaveril de um poema.
Se
vez por outra seu olhar se perde,
Feito a campear um abstrato rumo,
Por certo encontra em seu rastro o verso
Imerso em si a desvendar o sumo...
Alheio ao mundo ideal
dos fatos,
Com o pensamento muito além das horas,
Se faz quimera noite escura a dentro
Pra renascer num arrebol de aurora!
Com o fio do arado
dos seus sentimentos...
Com a inspiração a imitar cinzel...
Entalha todo o seu sentir-semente
Na terra aberta e alva do papel.
Quando o sesmeiro teima
em ser poeta,
Da sesmaria que ele mesmo tece,
O infinito vem tocar-lhe a face
E o horizonte se debruça em prece...
Não
há limite que aprisione a alma...
Não há distância que não cruze ao tranco...
Quando o sesmeiro teima em ser poeta:
Na sesmaria de uma folha em branco!
09
- NA FLOR DA PELE
Autor: Adriano Alves
Intérprete: Xiru Antunes e Adriano Alves
Amadrinhador: Gustavo Belgue
Tenho uma marca estampada
“a flor da pele”
Que me difere sem saber dos meus iguais...
Tenho essa marca porque
já fui índio...
E vivi um tempo que
pensei liberto;
Compreendi dos ventos seus idiomas tantos
Evoquei num canto meus ‘Pajés’ guerreiros,
Que me deram bênçãos de sereno e lua...
Tive nas mãos
o “olhar” da lança nua
E na voz um grito de vida e esperança...
Mas calei a voz,
Pois não se ouviu meu grito...
Vi tombar a lança,
Mesmo tendo a vida...
Conheci o escuro, e falsas esperanças,
Quando abri os olhos e olhei pra cruz...
Tenho essa marca porque
já fui negro...
E plantei meus sonhos
muito além dos mares
Onde meus antigos eram seus senhores;
Com seus tambores convocando as forças
De muitos sóis, pra os ‘Orixás’ seus
Deuses...
Tive em meus braços,
mais que a própria força.
E nas mãos judiadas, mais que a dor dos calos...
Mas
faltaram-me as forças,
Quando uni meus braços...
E nas mãos os calos,
Judiaram mais, quando encontraram a alma...
Pela dor da angústia, em pesadas correntes,
Que fecharam meus olhos, sem ter uma cruz...
Tenho
essa marca porque já fui pobre...
E vivi sem nome, sem respeito e pão.
E antes de mim outros tantos, perdidos pelo caminho,
Viveram também sozinhos, mesmo com muitos a volta,
Contando os dias sem saber futuro, pelas mãos da sorte...
Tive em meu rosto, as feições de algum desprezo;
E na garganta, o gosto amargo do silêncio...
Mas soube o desprezo
Quando mostrei meu rosto...
E provei o silêncio
Pelo amargo na garganta...
Nas feições o gosto pelo sal da lágrima;
Quando ergui os olhos, frente a quem morreu na cruz...
Tenho essa marca porque fui menino...
Porque nasci índio,
porque cresci negro,
Porque vivi pobre, sem respeito e pão.
E encontrei abrigo sob o céu das ruas
Sem saber carinhos, no olhar frio de tantos...
Tive em meus olhos
a inocência humilde
E pureza, viva junto ao meu sorriso...
Mas perdi dos olhos
Mais que a viva inocência...
E a pureza
Disse adeus a meu sorriso...
Quando nas ruas, sob o frio olhar de tantos.
Sobre meus ombros, o destino ergueu sua cruz...
Tenho
uma marca estampada “à flor da pele”,
Que me difere sem saber dos meus iguais...
10
- POSTEIRO DOS HORIZONTES
Autor: Jorge Luiz da Rosa Chaves
Intérprete: Cristiano Ferreira Pereira
Amadrinhadores: Cláudio Silveira
Nos sinuêlos
risos das luzes do outubro,
Quero ser ponteiro a tosar clinudos
Com flecos de aurora...
Aparar cascos pelas sombras tenras
Sob o sol tranqueando pro meio do céu
Abrindo as porteiras pro verão tordilho...
Formar a manada de
mão com o buçal
Num “para-te quieto! que amanhã te encilho”;
Boleando as coscas do inverno bravio
Rasquetear beiçudos pelechando o frio...
Manguear pra lida
E cedito apertar as garras...
Tenteando na cincha quando o lombo incha...
Pulam ovelheiros, amigos fiéis
Que pelo salário da bóia nas horas cruéis
Valem por campeiros, volteando faceiros os refugadores
Sem pealar um tombo...
A terneirada nova berra
e se retrai...
No mistério dos passos costeiam as sangas...
Não amadrinho o vento pra assolear a toa...
E hay que estar atento com as vacas de cria,
Passar em revista no clarear do dia...
Estas pançudas
requerem jeito e cuidado;
Na mangueira a calma sujeita o aparte...
Evito o alarde,
As trompadas na barriga;
Coreiam prejuízos com as mal-paridas...
Vou curar umbigos com untos sagrados,
Virar algum rastro da pata canhota
Pra sarar feridas de bruto criado...
Sempre
se acha peçunhas pra cinchar
E as vezes quantas!
Que
entalam birrentas com ventas nas ancas;
E já é florão de truco se não há
uma morte
Na guerra dos fortes...
Novilhas enjeitam e
vale a paciência...
Sempre tem alguma parideira pra esgotar
E um mamãozito pra enxertar...
Um verão bem farto salva, engorda e cria...
É vida abundante nesta geografia.
Se avizinha o final
da produção
E nascendo vão os culatreiros
Pros “cucharreiros” na vindoura marcação...
Quero ser o primeiro a lavar a xerga
Num banho a tardinha na curva d’areia...
Não piso o meu flete encilhado a capricho,
Pois num ressojo afloxo os arreios...
Mas há queixudos tão maleva
Que o mais pavena dos bichos!...
As cordas do inverno
precisam de um trato;
E por certo já foi maceteado
O cebo da ultima carneada
Que debruçou a baia
No sangrador da primavera,
Tingindo de luto o pasto da frente
Fazendo as tambeiras chorar feito gente...
Reviso meus tentos,
as presilhas,
Os loros pros repentes...
Viro os láticos de ponta só pra emparelhar;
Espicho o meu laço e de relho cambeio...
Estaqueio
o primeiro meia-cera pros arreios
Que bem sovado boto sobre os basto
Do qual não afasto inté amaciar...
No cabeça inteira de crina picada que juntei com zelo,
Se contar direito tem de todo pelo...
E se gasta o tempo
em braças de horas,
De campo,mangueira,costeio e galpão...
De sova e de trato com jeito ou tirão;
Campereando a vida na grande invernada,
Serviço e estrada ajeitam o baldoso
Maneia e cachimbo governa o teimoso...
Assim é a existência,
difícil tropeada,
Cheia de embaraços, mas há sempre um lado
Pra se tirar um desengano
Pra se chegar num pingo manso ou num bagual
Num gado xucro, boi de canga ou num Hermano.
Se
busca sempre a volta certa
Apertando ou dando folga pra não acalambrar;
As senhas do tempo hay que decorar
Pra reger um pedaço de vida de campo
Com a bota no estrivo e os olhos atentos
Conhecendo a hora de se emponchar...
11
- RESTOS DE ACAMPAMENTO
Autor: Rodrigo Canani Medeiros
Intérprete: Tito Oil Alves Medeiros
Amadrinhador: Geraldo Trindade
Acordei de relancina
co’as batidas do martelo
me acarcando o pensamento,
olhei na volta do rancho
e vi que se terminava
uma noite de alvoroço
e três semanas de ronda
na vida deste posteiro.
A cabeça latejando,
a boca, num azedume,
e o corpo “véio” coitado
sovado de vaneirão.
Meu chapéu tava extraviado,
as botas, desparceiradas,
as pilchas todas molhadas
e os pelegos puro barro.
Três ou quatro
paleteadas
veio abaixo num repente
um eito de costaneira
da cozinha do piquete,
o sol me bateu na fronte
e a canha de tresontonte
e veio atontar novamente
a idéia deste vivente.
Quem antes tirava fotos
co’as crianças e c’os turistas
hoje desmonta o cenário
onde foi protagonista...
Quem ontem empilhava
versos
nos desafios de trova,
hoje empilha costaneiras,
telhas de zinco e moirão.
Quem antes só
forcejava
bailando com as percantas
agora é par pro serrote,
pé de cabra e alavanca.
No meio dos trens de cama
achei uns brincos dourados...
A dona, eu tenho certeza,
é uma galega ventana
vinda de lá do estrangeiro,
que se encantou com o meu jeito
e andou posando seguido
nos pelegos do piquete...
E agora essa tristeza...
O cusco que se fartava
de picanha e de linguiça
hoje recorre os espetos,
negaceando abichornado
algum naco de costela
que restou encarquilhado
por entre as felpas graúdas.
Um sabiá provinciano
saboeria, caborteiro,
um resto de carreteiro
numa panela quebrada.
Onde ressonavam coplas
de Quevedos e Marencos
geme o ronco sincopado
dos Agrales e Mercedes.
A
fumaça que pairava
no perfume dos churrascos
enegreceu de repente,
rescendendo a óleo diesel.
O
parque tá uma ruína,
qual lavoura em vendaval,
e essa medonha ressaca
me anuviando os horizontes...
Menos mal que é primavera
e o Harmonia rebrota
como grama boiadeira
em final de seca grande.
E um ano passa ligeiro
prá quem assenta tijolo!
Vou voltar pro meu quartinho
na Vila dos Deserdados,
vou campear outro serviço
de levantar rancho alheio
nesta selva de cimento
sem quincha pros meus anseios.
Quem sabe algum graudaço
que andou pelo acampamento
comendo meu carreteiro
não me justa de caseiro
numa chacrita por perto?
Assim poderia, ao menos,
tomar um mate a tardinha
e me lembrar lá da serra.
Assim poderia, enfim,
arrumar um cusquito baio
prá me fazer companhia
nas horas de solidão,
acho até que endireitava,
abria as varas do peito
e deixava adentrar o rancho
alguma prenda mimosa.
E os meus parceiros
de truco,
será que já se largaram?
E o vendedor de cocada?
E o afiador de facas?
E o Pitoco, e o Beiçudo?
...De vereda me dei conta
que se foi mais um setembro
na beirada do Guaíba!
Juntei
toda a tarecama,
as saudades, as lembranças,
joguei a trouxa prá riba
e embarquei no caminhão.
Acabara novamente
meu reinado no Harmonia:
Acampamento de tauras,
na Semana Farroupilha.
VOLTAR
